Céu em cima, Mar em baixo

Ninguém o elogiava. Não era um exemplo, e jamais o fora. Não tinha quem chorar pela sua morte; nem quem, vestido de preto, lhe fizesse uma homenagem, mesmo que falsa.

Agora o mar rugia, o céu gritava. Cansados de sua calhordice? Ele não duvidava de nada. A natureza o pegou, e não tinha como escapar. Não ia ser uma morte heróica. Não ia ser uma morte histórica. Talvez até se esquecessem de botar seu nome na lista de mortos.

Não, não ia ser agora, pensou ele. Não ia ser morto por todo aquele azul assassino. Agarrou-se firmemente a um pequeno destroço de madeira, rezando para que pudesse lhe manter flutuando, mas se lembrou que não tinha para quem rezar.

O pedaço lhe aguentou. Não é hoje!, pensava ele, fazendo gestos obscenos ao azul em sua volta. Ouviu tossidas de uma boca cheia de água.

Não sabia por que tinha feito isso, mas fez. Trocou sua vida fútil por uma vida jovem que nunca tinha visto. Isso era impensável para sua mente calhorda.

Ninguém o parabenizaria por aquilo. A criança, quase no auge da falta de oxigênio, não devia ter visto sequer seu rosto. Não havia ninguém filmando, nenhuma testemunha, só o mar embaixo e o céu em cima.

Aguentou uma das piores mortes que existem calado, sem arrependimento, sem peso na consciência. Pensou se seria lembrado por alguém na lista de mortos do naufrágio. Não, pensou com um sorriso meio estranho, cheio de água salgada. Sorriu para ele mesmo, para seu novo lar, para seus novos amigos, para o céu em baixo, para o mar em cima.