Texto Amassado

Aqui estou eu, coberto com um lençol, na posição fetal. Uma das doenças mais corriqueiras do mundo, mas que consegue nos arrancar qualquer gozo pela Vida. E aqui estou eu, sem gozo. Legal. Vou ver se escrevo um textozinho para me distrair. Ou ainda, para distrair a gripe. Não sei sobre o que ele falará, ou para onde irá. Meus Documentos? Nova Postagem? Lixeira?

Isso me faz lembrar que cenas clássicas de filmes, com Ele ou Ela vendo um poema/carta/texto amassado na lixeira Dela ou Dele, não são mais possíveis. Para saberem do que estou falando...



Chuva sem vento, noite, casa vazia. Uma árvore dando exatamente para a janela do quarto.

Ele, desesperado, bate na porta da casa como um louco. Não há resposta. Ele sobe na já mencionada árvore e vê o quarto vazio. Para facilitar o desenrolar da história a janela está aberta. Ele entra no quarto jurando que depois iria pedir perdão por esse ato desonroso, mas não era hora para formalidades.

O quarto escuro. Ela já fora.

Ele, mesmo sabendo disso, a procura por todos os lugares, até os mais improváveis, para mostrar seu desespero. Como se tivesse esperança que Ela estivesse apenas fingindo ter ido embora para ver sua reação de alguma câmera escondida. Mas não há câmera escondida. E Ela também não estava escondida debaixo da cama, nem no guarda-roupa, nem dentro do criado-mudo nem debaixo da lixeira. Mas dentro desta última, há uns papeizinhos amassados. Poemas Dela.

“Fujo de minha casa, de minha Vida
Sem saber aonde parar
Ou como será minha ida
Se irei ao alto firmamento
Ou ao profundo, escuro mar
Pois aquele o qual achei
Que me daria mais contentamento
Soube melhor me fazer chorar.”

Ou algo do gênero. Aí, vocês sabem, Ele ia ficar de joelhos, lendo e relendo o poema, suas lágrimas manchando a tinta, e esses papos todos. Mas isso já é outra doença que graças a Deus não tenho.