Sem Sobrenome

Porque sempre caio nessa?

2011-10-19T17:40:00.000-03:00

Certas coisas não entendemos - e isso é fato - certas modas, por exemplo. Tenho notado - e como tenho! - uma onda de citações literárias, uma onda de Caio Fernando Abreu! O porquê disso eu ainda não sei. Quem começou? Quem espalhou? Quem é o responsável? Como o descobriram ? Não falo dos de antes ou dos leitores regulares - o que são leitores regulares? - falo dos de agora, dos jovens, das meninas...dos usuários do Facebook. Caio Fernando Abreu por toda parte.

Pela primeira vez que li achei que tinha sido alguma blogueira, alguma adolescente, mas pensei bem, na verdade pensei só um pouco mais e deduzi: não é só uma adolescente, é uma adolescente de uns 16 anos. Ledo engano. Mas deve-se saber, que, com cautela, pra falarmos de um autor devemos lê-lo. Fi-lo. Não resisti muito. Me rendi. Voltei a ler Quintana. "Chega de me doer".

Certa vez tive um blog...

2011-09-25T21:15:00.000-03:00

Certa vez, com um amigo, criei um blog. Certa vez. Acho, pessoalmente, que não posso dizer quão certa era a oportunidade, mas aproveitei. Sim, eu aproveitei. Achava que escrever qualquer coisa sobre qualquer coisa e forçar um pouco a barra - e como forçava - ah...eu achava fantástico. Hoje não acho. Pensava que faria sucesso, mas só meus amigos comentavam, só os verdadeiros amigos.

Certo dia apareceu um seguidor, um desconhecido. Quem era? Não sei até agora, mas também tinha um blog, o qual foi excluído certo tempo depois. Bastard era o nome. Era. Depois veio outro, o qual também sumiu. Vale dizer que o primeiro blog excluído foi excluído por sabe-se-lá-quem, tal qual o segundo. Eu e meu amigo Rac'meg admirávamos o tal blog Bastard. Um cara que escrevia bem, pra ninguém ler, com regularidade e por considerável tempo. Porque? - Perguntávamos. Mas daí que sumiu o blog do cara e o cara que seguia o blog. A gente esqueceu.

Passado o tempo - não exatamente o tempo todo, só o tempo entre aquilo e o que se seguiu - o nosso humilde blog mudou. Mudou, mudou, mudou. Ficou mais bonito, mais seguidores (ainda que poucos), mais...sei lá. O blog mudou, depois emudeceu. Fez lá seus gracejos uma vez e outra, mas agora voltou.

Eu sinceramente penso: será outro?

Direito me estragando

2011-08-18T21:02:00.000-03:00

Kelsen pra cá, Kant ali, Bobbio no meio-campo e Ruy Barbosa na prancheta. Droga. Não consigo pensar em mais nada, nas horas vagas eu durmo. Daí vou ler um Mário Quintana pra descontrair e... NÃO POSSO! NÃO POSSO!

Vida bandida... NÃO! NÃO!

Dó

2011-08-17T21:14:00.011-03:00

Abriu a porta e entrou.

A primeira coisa estranha que percebeu naquele lugar foi o dó. Bem grave. Algum órgão tocava um dó bem grave, fazendo com que tudo parecesse ter um significado obscuro por detrás das aparências. O próprio lugar devia ter um significado obscuro. Ouvindo aquele dó, ninguém tinha dúvidas disso.

A segunda coisa estranha que percebeu naquele lugar foi o espelho. Não preciso falar sobre como um espelho torna um lugar obscuro. O espelho dá a sensação de que é uma janela para o desconhecido, de que a qualquer momento o seu reflexo pode simplesmente agir por conta própria.

A terceira coisa era o vento. Vento soprando por uma janela aberta e fazendo sons estranhos pela acústica do lugar. Para piorar, a janela tinha cortinas rasgadas que balançavam fantasmagoricamente, e uma porta em algum lugar fechava e abria com o vento. Achou isso desnecessário, o dó por si só já tornava o lugar suficientemente estranho.

A quarta coisa estranha que notou foi o vidro. O vidro de uma das janelas estava embaçado, mas era possível distinguir palavras escritas ali. Algo como "tão frio".

Teria notado muito mais coisas ainda, como as baratas, os ruídos que vinham do chão, a cadeira com correntes e marcas de arranhões, e os quadros de cabeça para baixo, se a mulher sem olhos e com presas de mamute a sua frente não tivesse o matado naquele momento.

Tadinho

2011-08-08T23:00:00.012-03:00

Surrado, esquecido e mal alimentado, tadinho. E o fato de lhe caracterizarem como "tadinho" só mostrava como ainda não levavam sua situação a sério. Também, com um nome daquele, pensavam para acalmar a consciência os que tinham consciência disso. Mas o pior é que tinham razão. Pô, com um nome daqueles...

E, com pensamentos hostis como o meu, foi tentando sobreviver nessas condições precárias. Condições estas que causavam indignação dos que não tinham poder sobre ele sobre os que tinham. Irresponsabilidade, isso, deviam pensar eles. Decretemos uma tabela de horários aos seus donos!, deviam pensar eles. Nome palha, pensavam eles. Deviam ter razão. Melhor era ser sem nome.

Revoltante. Depois de muita insistência, os donos alimentaram-lhe, sorrindo e murmurando bobagens como "aprendemos a lição". Mais ignorada que o pobre abandonado foi essa lição. Depois desta encenação, voltaram para suas vidas de descaso, para seus mundos frios que tinham crueldade como lei e as páginas de O Príncipe como travesseiro.

Por seis meses ficou abandonado. Seis meses. Os indignados, impotentes, retiraram-se para não entristecerem-se com seu fatal sofrimento e com as lembranças melancólicas de seus tempos de glória. Por seis meses ficou com a mesma aparência estática, que tentou ser escondida pelos seus donos com uma mudança de roupa. Revoltante.

Sabe o que eu faria com esses responsáveis se aparecessem de novo com aquele mesmo papo? Ficaria de olho. Faria questão que não conseguissem fugir de novo. Que cuidassem dele até o fim, seja lá o que o "fim" signifique nesse caso. Seguiria tudo de pertinho, botando pressão para que fizessem a coisa certa. Comentaria e criticaria cada ação deles para com o miserável, todo dia. Todo santo dia. Não me acho super generoso e altruísta por pensar assim. É o dever de todo humano, humano como eu e você. É o que qualquer pessoa de bem pensaria, como eu e você.

Assim como você.

Tabonjá!

2011-08-05T23:28:00.001-03:00

Já chega!

Voltamos.

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E AO BLOG TAMBÉM.

Você nem deve estar acreditando

2011-01-23T21:58:00.014-03:00

Passei pelo blog relutante. O ser humano tem a incrível capacidade de só realmente se dar conta de algum defeito seu, por mais gritante que seja, quando alguém o aponta e o identifica. Por exemplo. Se seu amigo vai a sua casa, aponta para o seu sofá e diz "isto é um sofá", você logo o ridiculariza com uma ironia. Mas se ele aponta para você e diz "você sabe a verdade, mas a ignora ou não lhe dá a devida atenção por não lhe parecer ser proveitosa, logo você é desonesto", você rasga suas vestes e se torna seu discípulo ou o ignora e não lhe dá a devida atenção por não lhe ser proveitoso. Sendo que ele nada fez de diferente e de menos óbvio do que chamar o sofá de sofá.

O que nada tem a ver com minha relutância.

Estava relutante de passar por aqui pelo medo de encontrar uma série de xingamentos e ameaças exigindo posts e decretando tabelas fixas de datas de postagens. O que não iria ser tão ruim, mas não me seria muito proveitoso. Sou agora como alguém que, depois de ser prisioneiro de um profundo calabouço escuro e sem vida, depois de ser sujeito a trabalhos forçados, depois de ter um futuro incerto e sombrio e de só ver luz pela fresta de sua cela, conseguiu fugir, venceu os obstáculos, viu pela primeira vez a luz do sol e as colinas verdes cheias de vida - ouvindo The Great Gig in the Sky - e - pô - descobriu que aquilo não era muito melhor. O ócio deve ser usado com cuidado. Um cuidado que ainda não aprendi a ter.

Uma tabela de tarefas não iria ser uma coisa ruim então. Mas tem um problema: o ócio é cruel. Ou talvez seja apenas burrice minha mesmo, e eu esteja culpando o ócio por me ser mais proveitoso. Mas o que acontece é que, ao mesmo tempo em que quero fugir de suas garras, a preguiça grita mais alto do que esta vontade. É um plano cruel e infalível: A coisa de que você quer fugir é a mesma coisa que lhe motiva a não fazê-lo. Logo, ao mesmo tempo em que penso que uma tabela seria algo edificante para me livrar da inatividade, me lembro que para fazer uma tabela é preciso papel, e que o papel está lááááá na impressora, e desanimo. Ao leitor indignado que está pensando que o ócio me transformou num vegetal, explico que a tabela, o papel e a impressora são metáforas.

Mas serei honesto com vocês: este post todo é uma farsa. Bom, talvez não uma farsa, mas um aumentativo da verdade, que por esse mesmo aumentativo deixou de ser verdade. Não, eu não virei um vegetal, posso pegar papel na impressora na hora que quiser (embora admita que fazer uma tabela está além de meu poder energético). Como já havia mencionado em um post, mesmo que uma pessoa pareça ser o melhor dos referenciais inerciais ela pode estar em plena atividade mental, que é a melhor das atividades. Não digo que estou em minha "plena atividade", mas ainda estou muito mais ativo que qualquer vegetal. Até criei várias histórias, acreditem. Históriaszaças. Mas que nada tem a ver com o blog, ou até com livros. Talvez com filmes, animações japonesas ou jogos. Não que eu esteja esperançoso quanto a isso, mas são divertidas ainda assim.

O que eu queria dizer quando disse que seria honesto com vocês e comecei a enrolar pelo resto do parágrafo, é que não enrolei só nele. Todo este post é enrolação. Passei muito tempo sem postar, estou meio enferrujado, as palavras custam a sair e quando saem embaralham-se em frases sem sentido para zombar de mim. Tenho que aprender a domá-las, ou, como fazia antes, fazer um acordo com elas para que quem as leia pense que eu as domei. Assim, preciso recomeçar a escrever, mesmo que seja enrolação. Claro, podia desenferrujar escrevendo sobre temas como o Universo, o Tempo, a Vida e a Verdade como eu fazia antigamente, mas não me seria muito proveitoso lhes dar atenção.

GABARITO ENEM 2010

2010-11-05T21:33:00.000-03:00

Bem, galera, hoje é véspera de prova do Enem e muitos devem estar ansiosos, empolgados, estarrecidos, enrubescidos, castigados. E uma grande notícia para qualquer um que vá fazer a prova seria que alguém tem o gabarito e que disponbilizará justamente pra você! E que sorte a sua não é mesmo?

Você tá simplesmente navegando pela internet, desesperado, ou de repente cai de paraquedas bem aqui, no fim do Arco-Íris. Você se pergunta agora onde está o pote de ouro. Onde está o ponte de ouro?

O pote de ouro seria o gabarito, não? E ainda especificando. O gabarito de cada cor. E onde está o gabarito?

Posso discorrer ainda mais até que escorra sangue do seu nariz, mas como marketeiro e publicitário que sou preciso prender você nessa leitura. Você precisa saber do que podemos fazer antes de conseguir o prêmio. O prêmio pode ser um texto bem bolado ou o link logo abaixo.

Não se esqueça do material necessário.

Lembre-se: O ENEM não é nosso inimigo, nosso verdadeiro inimigo são

LINK

Você

2010-10-02T21:11:00.011-03:00

Aconteceu uma coisa engraçada hoje. Engraçadíssima.

Eu estava com uma afta na língua, dessas de tirar vontade de falar e de comer. Até aí tudo bem, não sou muito bom de boca nem de papo mesmo. Mas hoje eu dava a tradicional e bem-vinda dormida depois do almoço, sonhando sei lá o quê. Nesse sonho eu mastigava alguma coisa. Acordei quando inconscientemente mordi a já mencionada ferida na língua com precisão cirúrgica.

Se não sou bom de papo nem de boca, existe algo em que sou expert. Adoro refletir sobre coisas que normalmente as pessoas veriam, classificariam como passageiras e inúteis – com razão – e deixariam passar. Então não deixei esta fútil mordida na língua já quebrantada passar em branco.

Somos reféns de nós mesmos, isso é o que somos. O que você chama de “eu” é apenas o seu “eu” consciente. Eu não escolhi o que eu estava sonhando. Eu não tive a opção, uma vez dentro do sonho, de não mastigar a desgraçada da língua. O “eu” daquele sonho provavelmente não dava a mínima para a presença de uma úlcera na língua do “eu” consciente. Aquele “eu” devia viver em seu mundinho particular e temporário, mastigando algo por motivos que nenhuma pessoa na face da terra jamais vai saber. Um egocêntrico, isso é o que ele é. Aquele “eu” foi criado na minha mente, fez-me morder-me, e sumiu. Aí entra outro personagem nessas minhas divagações inúteis: minha mente.

É estranho. Nós normalmente justificamos as ações involuntárias do nosso corpo e mente como se não fossemos nós. Como por exemplo, naquela vez em que você levou um susto enquanto segurava um copo de água, derramando-o na cara da pessoa de maior autoridade nos arredores, você deve ter dito algo como “foi reflexo”. Essa é sua desculpa: não foi você, foi reflexo. Mas se não foi você, quem foi? Foi sua mente agindo sozinha. E quem é você, se sua mente não for? É o seu corpo? O seu corpo não inclui a sua mente? Seria você então apenas a parte consciente de sua mente? E quem é a outra parte?

O seu corpo então abrigaria dois hospedeiros: você e um outro alguém misterioso. Você pode até tentar orgulhar-se pensando que tem mais controle sobre seu corpo do que este outro alguém. Afinal, você pode, por exemplo, levantar o indicador agora e ninguém dentro de você irá impedi-lo disso. Mas pense melhor. Você consegue dormir no instante em que decide dormir? Ou adiar o sono se as circunstâncias não o permitirem? Ou a fome? Ou a sede? Consegue, ao bater o cotovelo na quina de uma mesa, dizer simplesmente “está bem, essa dor é sinal de que preciso proteger meus cotovelos com mais cuidado, entendi a mensagem” e parar de sentir dor no mesmo momento? Ou, num momento de crise alérgica, dizer “é só camarão, é gostoso e não faz mal, me deixa quieto!”?

Aí está: você não consegue. Existe um déspota dentro de você, e você nem sabia. Ele lhe controla astuciosamente usando hormônios e estímulos nervosos. Escolhe seus sonhos, seus reflexos, e o faz agir, várias vezes, de forma irracional. Ele controla seu estado de humor, lhe deixando inconstante.

Você pode até conseguir dominá-lo em parte, mas se sentirá exausto, e ele arranjará um modo de lembrá-lo de que você não é a única coisa dentro de você. Afinal, você precisa dele. Existem coisas que você não sabe fazer, e ele sabe. Todas aquelas maluquices de metabolismo e defesa contra agressores que você finge que aprende na escola, ele faz de olhos fechados. Às vezes meio errado, mas mesmo assim. E por causa disso, ele acha que tem o direito de controlar um pouco do setor que devia ser seu. Quer mostrar sua autoridade. Seu tamanho. Sua importância. Você, coitado, além de ser prisioneiro de seu corpo, é refém de sua mente.

HOJE EU POSTO

2010-08-30T21:03:00.000-03:00

Achei isso super engraçado

Continuando o post...

Você pode estar se reclamando que nós não postamos faz tempo. Acho que posso explicar. É tudo culpa do Rac'meg...brincadeira, galera.

Vou contar uma história.

Eu estava vindo pra casa num sábado de manhã, mas ainda tava na rua do colégio. Sozinho. Daí que eu ouvi uma voz chamar assim: "Tiaaago, vem aqui, TiaaaAaAago..."

só que eu nem dei bola pq esse não é meu nome

Daí eu perguntei pro meu amigo se ele tava ouvindo essa voz, mas eu lembrei que tava sozinho

Batgirl é fogo (fuego)

Mas não tem problema pq eu to acostumado e os perigos são muitos...

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Post Noturno

2010-07-23T22:31:00.001-03:00

Comprou o sorvete, sentou-se na cadeira da lanchonete e ficou pensando que era o único da sua idade que gostava de sorvete de chiclete. Depois pensou sobre o que estava pensando. Gostou disso. Era por isso que valia a pena sair um pouco de seu amado ambiente caseiro. Ajudava a pensar sobre as coisas.

Um sorvete azul, pedacinhos de chiclete e uma casquinha. Desafiou sua criatividade e tentou criar uma metáfora usando esses elementos. Um caldeirão gelado com pedaços de... Viu a metáfora ridícula e parou aí mesmo. Os pedaços de chiclete consolaram sua criatividade derrotada. Pronto, já criei uma para os pedaços de chiclete, pensou sorrindo.

Mas os elementos acabaram. Voltou ao apartamento caminhando lentamente. Tinha vontade que algo acontecesse. Algo extraordinário. Algo que quebrasse com os paradigmas da rotina de um jovem urbano. Algo como uma chuva de meteoros, ou como uma invasão indígena, qualquer coisa que lhe despertasse o instinto de sobrevivência tão esquecido na sociedade moderna. Mas não. Chegou até os portões do prédio tranquilamente, sem problemas com meteoros. Na guarita não havia nenhum índio canibal lhe preparando uma emboscada, só o habitual porteiro com um sorriso que ele podia jurar que era só para lhe irritar.

- Boa noite. - disse ainda o zombeteiro porteiro.

Devolveu o “boa-noite” deixando bem claro que este só possuía valor social. Subiu a escada e entrou no apartamento sem ser atacado por nenhum animal mutante. Abriu as portas de cada armário ainda ansioso por um ataque de ninjas mercenários homicidas. Sem ninjas. Irritado com a sem gracice da vida urbana, sentou-se na cadeira do computador desligado.

A casquinha é o mundo, o sorvete é... que droga!

Nunca tenho assunto

2010-07-21T13:06:00.001-03:00

E é por isso que nunca posto.

Post number dois (2)

O que acontece com as pessoas quando elas não postam?

Eu posso responder, só que em chinês.

我知道你必須翻譯所有這一切對谷歌現在只是為了弄清楚我說的，但我還是會講。當我幾年至少我能想到的博客將是著名的，所以我創造了一些博客，是並不出名，但後來我發現了一個同學是誰寫甜，我認為他是一個對我幫助很大，所以我邀請他是一個博客的一部分，我和他接受。而我們在這裡 ...與此博客。

ため、中国ではもっと面白いです

Post Numbero três (tree)

A China é o novo Hades (The chinha is new Rather)

- Na morte todos são iguais, na China todos são iguais. ( isso é o que diz o mundo)

- A China não é o céu.

Perceba que para chegar à China é necessário cavar um buraco bem fundo. Ou seja, a China está nas profundezas, e todo mundo sabe quem mora nas profundezas.

Bob Esponja mora lá

- Na China tem muita gente, e por que? Porque quase todo mundo que morreu foi pra lá ( 1 bilhão ), exceto os papas ( pq eles vão pro céu dos papas).

Papa Roach

- Os chineses falam um idioma completamente estranho - que só o google entende - pra que a gente não entenda seus sofrimentos.
Exemplo: 那痛苦

Ai cansei

Incógnita

2010-06-25T18:47:00.005-03:00

- Eu, resumido em poucas sílabas? – respondeu quando perguntaram o seu nome. – Não mesmo.

Ninguém sabia direito como se aproximar dele. Uma vez, em uma discussão sobre que banda tocaria numa festa da escola, perguntaram sua opinião.

- O mundo é um prelúdio do Inferno. – respondeu.

Logo o rotularam de pessimista, punk, comunista, emo, niilista, psico-sociopata. Correu um boato de que todos seus familiares tinham morrido em um acidente de carro, mas logo foi constatado que não: era de uma família estruturada, e estudava numa boa escola, e não fazia parte de nenhuma tribo urbana, e ninguém sabia mais o que pensar. E continuaram não sabendo o seu nome.

Ficou famoso por suas frases de impacto e por sua atitude depressiva. Toda vez que lhe desejavam bom-dia-tarde-noite ele tomava aquilo como uma piada. Uma que ficou clássica foi quando ele chegou à escola profundamente abatido, murmurou “de novo acordei” e enterrou a cara nos braços. Contristado. Ninguém sabia o que pensar.

Humanidade, desumanidade, a inconstância, o egocentrismo, a ignorância e a alienação dos homens eram temas correntes em suas conversas, que sempre terminavam com alguém não agüentando mais e o xingando ou chorando. A única vez que o viram sorrir foi em um velório. O sorriso mais puro e altruísta que já tinham visto, dirigido para um cadáver. Quando lhe perguntaram o porquê do sorriso, ele ignorou. Disseram que ele era muito fechado.

- Fechado como as portas da felicidade. – respondeu.

Virou para sempre uma incógnita na memória dos que o conheciam. Incógnita realçada ainda mais pelo fato dele ter guardado o nome em segredo mesmo tendo estudado a vida inteira ao lado deles. Alguns lembravam com humor seus episódios marcantes, como quando ele entrou no quarto onde lhe tinham preparado uma festa de aniversário surpresa e ele murmurou decepcionado “Poxa, pessoas”, ou de quando uma meninazinha foi lhe perguntar as horas e acabou correndo e chorando, ou ainda em um aniversário em que ele inesperadamente se mostrou comemorativo e falou ao aniversariante “Um passo mais perto do fim!”. A briga foi feia.

Ninguém sabia o que pensar. Quando ele olhava sem expressão a brincadeira das crianças nas ruas pintadas de verde e amarelo, muitos dariam o braço direito para saber os seus pensamentos. E o seu nome.

Hai Kai

2010-06-04T20:17:00.000-03:00

Pobre Lúcia
Mal sabe ela
Que o amor é uma renúncia

Egoísmo

2010-05-18T20:13:00.014-03:00

Era um cara egoísta, o Carlo. Um dia, quando era menor, apareceu um cachorro minúsculo em sua rua, despertando os instintos infantis de malícia nas crianças de lá. Carlo foi correndo socorrer-lhe, causando uma confusão que atraiu os olhares dos vizinhos. Todos ficaram muito comovidos com a coragem da criança em rebelar-se contra seu grupo em prol do bichinho. Recebeu muitos olhares admirados e orgulhosos naquele dia, e Carlo adorou aquilo. Salvaria qualquer cachorrinho por um olhar daqueles.

Cresceu assim, devolvendo o excesso de troco que recebia na padaria do bairro, devolvendo a carteira que deixaram cair, dando comida aos pássaros da praça, ajudando a professora a carregar o material... Chegou a pedir para o seu pai para participar de uma ONG de ajuda aos desabrigados no terremoto do Chile. Sabia que ele iria negar, mas não sem antes passar a mão orgulhosamente em sua cabeça. Adorava a recompensa que recebia por tudo aquilo. Até que, certo dia, descobriu outra coisa que adorava.

Ouviu um pintinho piar bem alto no quintal de sua casa. Reconhecendo o grito “mamãe!” naquele vocábulo galináceo, carregou-o e o levou de volta ao quintal da vizinha, a única da rua que tinha galinhas. Lá, o galinho encontrou sua mãe e abrigou-se felizmente embaixo de sua asa. Embora ninguém estivesse testemunhando aquilo, Carlo sentiu recompensado vendo aquela cena, e descobriu naquela felicidade infantil da pequena ave uma nova forma egoísta de alegrar-se: ajudando os outros mesmo sem testemunhas oculares por perto. Mal podia esperar a fazer aquilo com pessoas.

Adolescente, Carlo encontrou a oportunidade que esperava na escola. Uma amiga sua – seu conceito de “amigo” era “instrumento de obter felicidade e satisfação comigo mesmo” – estava chorando por uma nota ruim. E ele não perdeu a oportunidade. Depois do intervalo, ela recebeu um pequeno envelope feito manualmente, onde estava escrito:

Não se maltrate
Que na vida há tanto
Para o que sorrir
Como este...

Dentro do envelope, um chocolate daqueles que os comerciais sempre mostram como sinônimos de vida feliz. A menina corou, espantada, olhou ao redor e encontrou o sorriso de Carlo, que levou o indicador à boca fazendo um sinal de “não fale pra ninguém, ok?”. Sem saber como reagir, sua amiga simplesmente sorriu. Um sorriso puro, que vinha de dentro, que se encaixou perfeitamente com a última lágrima que caiu de seus olhos naquele dia. “Tou ficando bom nisso”, pensou Carlo.

Era um cara bem egoísta, ele.

Roubou meu coração

2010-05-02T00:06:00.001-03:00

Toda as manhãs eu a via passar com sua cadeira de plástico e metal, sua pele acidentada, cabelos nunca bem cuidados, corpo encurvado, camisetinha de renda, andar manco e *sorrisinho de canto de boca. Não havia como não se apaixonar por ela: a obra-prima do evolucionismo, que passa pra esquina e lá senta.

Na esquina ela fica com sua bolsa, vermelha e bem rodada - e eu a vejo da janela. Não é convencida por coisa alguma, senão algum dinheiro.

Meu coração ja deveria ser tirado. O médico o pôs na mesa e ela de alguma forma estava em minha sala. "Como?" eu não sei.Aquela bandida, meu coração à mesa e ela, conduzida pela vontade foi até o orgão...e o tocou. Porém nada mais fez. Moveu-se algumas outras vezes à visitar-me. A desgraçada me roubou.

Criança de Pedra

2010-04-12T21:45:00.006-03:00

Os olhos que olham: parados
A boca que pergunta: parada
A caneta que escreve: parada
Alma ansiosa e angustiada!

Bate a campa
Os pés dos seus colegas dançam no intervalo
E o seu rosto, como o de quem se espanta:
Suas bocas cantam, só eu que me calo?

Chega em casa
Na estante, as bonecas abandonadas
No vaso, as flores quase secas
Rosa seca, seca a vida
Não servem mais para nada, pobres bonecas!

Abre o caderno
A caneta azul escreve vermelho
Os olhos jovens vêem cinzento
O corpo, esquecido e em desespero
Afogado e desolado mar adentro

Acorda
Na janela o sol não veio
Nas árvores, os pássaros não cantam
Na mente, a criança foi esquecida
Nos tempos esquecidos que encantam

Bate a campa
Os pés dos seus colegas dançam no intervalo
E a criança revolucionária, na sala se levanta
Fecha os livros com um estalo:
Na desgastada mão, o sangramento estanca

Na purificada mão, um pincel atômico
Desenha no quadro desenhos de criança:
Pessoas mal feitas dando as mãos
Um sol oval sorrindo para nuvens
Que mais parecem sonhos vagos na lembrança
Que nunca foram vividos, mas que importa?
Antes sonhos perfeitos a uma vida torta

Mas bate a campa, o professor está à porta
E os pobres olhos da recém-criança
Viram seus sonhos, suas fantasias e aventuras
Apagados,
Substituídos por matemáticas figuras!

2010-04-06T21:07:00.001-03:00

Você chega à sua casa, tarde da noite, adentra a sala e se depara com um Ilhema de óculos, lendo o Mein Kampf, assentada em um poltrona preta reclinável de frente pra você.

O que você faz? Conta de um a dez.

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Você diz:
- Boa noite.
- Hoje a noite não tem luar. - Disse o Ilhema - o que você está esperando, filho?
Então você calmamente responde:
- A água .
- Que água, filho?

Faz-se um silêncio de cinco minutos.O Ilhema passa uma mão sobre a outra, você hesita. Sua mente galopa campo afora, sua língua enrola, seu queixo treme, seus dentes batem.

" A vizinha toda nua

da janela

congela a rua"

Então a resposta vem como uma impetuosa avalanche de sentimentos carnais, uma chuva de emoções, uma torrente de comoções que vem de dentro pra fora rasgando o peito.

- A água.
- Era tudo que eu queria ouvir.

Nota: O que é um Ilhema?

Aquilo que ninguém vê

2010-03-29T20:13:00.005-03:00

Uma cena meio besta, talvez:

Tinha uma pedra no meio do caminho dela. No meio do caminho dela tinha uma pedra. Ele, um miserável, tirou a pedra de lá.

O que o motivava quando fez isso?

“Ora, a presença da pedra ali iria atrapalhar a passagem dela.”

Então por que não fazia isso quando ela estivesse olhando, para assim ganhar os louros da boa ação?

“Sei da aparência que tenho. Sou miserável, e em mim não há nada que agrade um olhar. Boa ação ou não, a falta de beleza seria meu carrasco, e em vez de louros, ganharia os leões.” Foi o que ele respondeu para si mesmo, mas as perguntas não paravam.

Ninguém veria sua ação. Mais que isso, ela não a veria. Ela passaria pelo caminho sem nem imaginar que ali havia um obstáculo, e que este foi retirado por alguém. Um alguém anônimo. Um anônimo que lhe tinha em alto preço.

E se ele apenas deixasse a pedra do lugar? Logo a removeriam, e a vida continuaria.

“Mas”, replicou ele, “e se ela vier a se fatigar durante a remoção do obstáculo; onde iria enxugar seu suor, nas minhas vestes empoeiradas? Pois como posso evitar essas gotas de enfado, se não o fizer, terei que pagá-las. E se, ainda pior, por causa da pedra, viesse a ocorrer alguma tragédia, e ela perdesse a luz de seus olhos; onde iria se consolar, nos meus ombros ossudos?”

Mas ela devia ter outras mãos para lhe auxiliarem, outras vestes que lhe enxugassem e pagassem seu o suor, e ainda outros ombros para deitar a cabeça, e não precisaria dos dele.

Então, calado e sem testemunhas, ele deixa a cena, que mesmo sem possíveis enfados, nem possíveis tragédias, não deixa de ser um tanto cruel.

Seu amigo beija uma garota...

2010-03-13T20:44:00.002-03:00

Você e seu amigo caladão, magro e nerd estão conversando como quase todos os dias, então chega aquela que é destruidora de situações e criadora de outras. Uma garota de sorriso atraente, belos olhos e jeito encantador. Moça que é motivo de disputas e dicussões, tema recorrente nas conversas dos mais novos. Essa mesma moça chega, e num ato totalmente inimaginável, beija seu amigo. Porque isso aconteceria? Eis algumas possibilidades:

1 - Ele é, na verdade, um multimilionário, que pode ter o que quiser. Com dez mil dólares comprou amor.

2 - Ele é o cara mais safo da colégio e ela a mais bonita; ele tira boas notas e ela precisa de boas notas; ela é muito esperta e ele é besta pra mulheres.

3 - Ele tem um carro.

4 - Eles se apaixonaram verdadeiramente e agora fugirão para Barbados. Viverão de não sei o quê, mas terão uma casa na praia.

5 - Se conheceram no Haiti, em uma ONG voluntária. Ela se apaixonou quando o viu tirar dois homens adultos de uma fissura com apenas o braço esquerdo.

6 - Ele era modelo de lingerie feminina quando 1 2 3 4 5 6 .

7 - Ele elogiou a bolsa dela com a mão formando 90 graus com o pulso.

8 - HAHAHAHAHAHAHAHAHAHA

9 - Ele consegue lamber o cotovelo com as mãos pra trás.

10 - O sobrenome dele é Bond, James Bond.

11 - Ele fez aquilo só para impressionar. Pretende largá-la no outro dia

12 - Ele nasceu em setembro.

13 - Seu pai se chama Juan Carlos.

14 - Atende o telefone com a mão esquerda toda vez que chove

15 - Ele tem uma barriga tanquinho e ela queria lavar a roupa.

16 - É costume das suecas

17 - Ela nasceu em 6 meses.

18 - Ele em 12.

19 - Ele usava uma camisa dos Beatles. Ela preferia Beach Boys, mas - pô - ele era um gato.

20 - Uma vez Power Rangers...sempre Power Rangers.

21 - Ela não sabia geometria plana. Ele sabia.

22 - As ondas de amor irradiadas por ele faziam refração no peito dela.

23 - Ele era magro e estava contra luz, ela não o viu.

24 - Não adiantava fugir, era o destino.

25 - 23 =2

26 - Ela adora homens peludos.

27 - Certa vez ela o viu sem camisa, foi a tacada certa.

28 - Foi tudo um sonho.

29 - Ele estava fazendo moonwalk na escada, tropeçou nela e caíram, apaixonados.

30 - He was dancing the moonwalk on the stairs, when he stumbled on her and they fell...in love.

Conceitos, quem liga?

2010-03-11T20:29:00.010-03:00

Toda ação social tem um valor estabelecido pela sociedade, mas sem ser por isso menos importante para o indivíduo. Era o que pensava Pedro, ou o "Pedrão", de dez anos, vítima do grande paradoxo vivo até os dias de hoje de atribuir aumentativos à crianças.

Pensou isso num aniversário de um amigo, o Paulo, que também era companheiro de ordem de chamada (21 e 22) e de ideias.

Quando, ao invés de dar parabéns, Pedro apenas o cumprimentou com um movimento do queixo, seu amigo não estranhou, nem ficou ofendido de maneira alguma. Eram crianças sérias, não precisavam disso. Mas Patrícia ("Pobre Patrícia", dizia Pedrão com pena, suspirando) não concordava. Aniversário era um só no ano ("Assim como um dia qualquer aí, como 23 de abril, que nem por isso é comemorado. Só, talvez, na Gâmbia.", disse Pedro). As pessoas não eram máquinas de ferro, precisavam de vez em quando de uma comemoração ("Isso quem vai dizer são as experiências que moldaram o indivíduo. Alguns precisam, outros não.", respondeu Pedro). Se eles fossem tão frios assim, não seriam felizes ("O conceito de felicidade de que falas é o criado pelo seu meio social-produtivo, não o absoluto.", questionou Pedro).

E acabou assim. Patrícia foi para seu lado ainda contrária ao modo de agir de Pedro, recebendo apenas seu olhar de compaixão por alguém tão facilmente manipulado.

O Homem é complicado. Era o que pensava Pedrão poucos meses depois, no seu aniversário. Quem entendeu quando ele ficou chateado por não receber parabéns de Patrícia? Só o Paulo. Fora entendido erroneamente pelos colegas, que lhe chamaram de "hipócrita" com palavras mais infantis. "Eles não entenderam nada", refletiu Pedro quando foi embora da escola de cabeça baixa. Não era do "parabéns" em si que sentiu falta, mas do valor o qual sabia que Patrícia tinha neste. Mas quem liga para conceitos de sociologia? Só Pedro e Paulo, mesmo.

Radigunda

2010-03-04T21:21:00.008-03:00

Bateu a campainha que iniciava o intervalo entre as aulas. Para evitar o barulho dos estudantes mais novos ("pirralhos"), eles ficaram na sala de aula. De repente, Diego fez uma revelação: havia conhecido uma menina linda, chamada Radigunda.

- Ah, não. – disse Júlio.

- Não dá não. – concordou Gleidson.

Inocentemente, Clara pergunta:

- E aí pro nome dela?

Os meninos deram os ombros, sinal conhecido que quer dizer a mesma coisa que balançar a cabeça e sussurrar com mistura de pena e descaso: “meninas...”. Mas elas insistiram.

- Nome é só um rótulo. – disse Ana Paula. – Quer dizer, nem isso. É só uma etiqueta.

- Coisa horrível classificar as pessoas pelos nomes. – continuou Clara. As duas olharam para a terceira amiga ainda calada, Larissa. Logo ela, a Lala, feminista, de gênio forte, não podia ficar calada diante daquilo.

- Sei lá... – hesitou Larissa, constrangida pelo olhar das amigas. – Acho que concordo com eles.

- Quê?? – exclamaram suas amigas, enquanto os meninos vibravam pela vitória.

- Tipo, imagina um cara bacana pra caramba, com o nome Clarisbadeu. – argumentou ela. – Sei lá.

Fez-se um silêncio na sala, como de pêsames ao pobre Clarisbadeu.

- Égua... – disse Clara, como que surpresa por ver que aquilo realmente a afetava.

- Devíamos fazer uma lista de nomes proibidos. – sugeriu Gleidson. – Não que a gente vá excluir os que têm eles e tal, mas pra gente pelo menos evitar o contato.

- E a proximidade excessiva. – disse Júlio rindo.

- Pra começar, Radigunda. – disse Diego.

- Duzineide. – disse Gleidson.

- Clarisbadeu. – lembrou-lhes Larissa.

- Meretrides. – acrescentou Diego.

- Astrobaldo. – disse Clara embaraçada.

- Tudo que termina em “baldo”, acho. – disse Larissa friamente.

- Euácido. – disse Gleidson. – E se eu não me engano existe a versão feminina também, a Euácida.

- Leopoldo. – disse Clara.

- Hypotenusa. – disse Júlio.

- Sério, qual é o papo do nome “Clara”? – gracejou Gleidson.

- Robespierre. – disse Diego.

- Celidônio. – disse Ana, finalmente, com um pesar na voz de um passado escuro e amargo, trazendo um clima que só de dissipou com a campainha que marcava o fim do intervalo.

SStv - Novo Vídeo

2010-02-28T00:06:00.000-03:00

Los Chicos

Deleitem-se.

Eagle

2010-02-21T23:33:00.000-03:00

O pai, de uma filha só, pergunta pra Jó, sua mulher.

- Jó, cadê a Ana?

- Tá dormindo.

Ele vai até o quarto e checa se Ana, a filha, realmente está como dito. É assim todo fim de semana, após o churrasco e cerveja. Quando ele chega tarde da noite a esposa está lá, olhos cansados e um roupão, sentada à mesa. Após voltar do quarto ele senta à mesa calado, e então:

- Jó, cadê a Ana?

- Tá dormindo, amor.

Levanta-se novamente e dirige-se ao quarto, em passos vagarosos, ombros caídos e balançados.Vê a garota dormir um sono virginal, sonhos não sei aonde e o ar de leveza. É a garotinha do papai. Volta à mesa, volta à esposa que lhe espera, se senta, respira fundo, colhe do ar um pouco de fôlego, olha no fundo dos olhos da esposa, que apática, não retribui. Pergunta:

- Jó, cadê a Ana?

- Tá dormindo, bem.

Pela última vez ele se levanta e vai ao quarto, não sabe porque faz isso, mas está bêbado e isso já explica muita coisa. Abre a porta do quarto e lá está Ana, de costas, olhando pra fora, com um pé na janela; dá duas tragadas no cigarro que fuma e pula pra fora. Seu nome agora é Eagle32, e nunca mais a viram.

Orquestra

2010-02-10T21:43:00.006-03:00

De repente tudo são risadas. Risadas, risadas, risadas. Risadas progressivas, subindo suavemente na escala musical até uma nota clímax, e depois do suspense – BAM! – a nota final soa como os pratos de uma orquestra, finalizando aquela pequena ode de alegria (risada: uma canção de alegria). Já outras risadas são constantes, a repetição de uma só tecla; outras saem violentamente como tosses de um tuberculoso. Ainda há aquelas que por si só já são motivo de mais risadas, formando um ciclo risonho. Risada soluço, risada musical, risada tosse, risada educada, risada motor que não pega, risada vírus contagiante, risada que custa a sair. Todo um repertório de instrumentos.

Braços. Mãos. Palmas. Aplausos. De palmas Zé Maria à palmas estalo de bombinha. Infelizmente as mãos não conseguem por si só muita variedade de sons, então elas pedem ajuda umas as outras. Vão ganhar na união e no ritmo.

Vozes. Das gritantes às sussurradas, das graves às agudas, das nasaladas às límpidas, das vacilantes às "nhá nhá nhá". As suaves, as de caráter duvidoso, as que fazem tremer os órgãos digestivos, aquelas que você conhece desde a infância, aquelas que lhe apoiam, aquelas que lhe fazem rir.

Risadas que riem a sua alegria, mãos que lhe afagam e lhe escrevem mensagens de amizade, braços que lhe abraçam, vozes que lhe cantam felicidades e lhe desejam parabéns, uma orquestra simples e magistral comemorando o seu mais novo ano de vida.

Dicas para escrever um bom texto

2010-02-05T11:54:00.002-03:00

Um texto pode ter qualquer assunto como tema. Qualquer coisa pode se tornar um bom texto, principalmente se você escreve pra um blog, que exige muito menos que escrever pra um jornal. Mas mesmo assim ele deve ter uma boa qualidade e conseguir prender a atenção do leitor até o fim. Por isso eu vou fazer algo que não é comum do !SS, vou dar dicas.

1. Escreva certo

Procure escrever de maneira correta, usando um bom português e cometendo o mínimo de deslizes possível. Se você errar - e errar é inevitável - seja humilde e alegue licença poética.

obs¹: Caso o erro seja muito feio: corrija.
obs²: Se não houver mais jeito: paciência.

2. Escreva claro

Escreva de modo que as pessoas possam entender. Esse tópico pode ser descartado caso você queira escrever um nonsense , mas se você quiser levar essas dicas pro colégio, faculdade e até os confins da Terra, então não escreva nonsense, pois você pode perde ponto(s).

O importante é saber que num bom texto devemos escrever de forma clara, certo?

3. Rascunhe, revise e corrija

Sempre que puder, faça primeiro um rascunho do seu texto, revise, veja o que está errado e corrija.

Revise e corrija tantas vezes quanto forem necessárias, senão seus textos podem acabar como boa parte de meus antigos textos.

Os irmãos Wright deviam rascunhar, revisar e corrigir, eu imagino.

4. Se for tema livre

Procure bons temas. Procure temas em qualquer lugar, eles estão espalhados por aí. Estão no céu, numa mesa, numa sala, no seu amigo, no nariz do seu amigo, etc. Basta procurá-los, que você os achará.

O Elefante-Marinho pode ser um bom tema

5. Pense diferente

Tente pensar em coisas que as pessoas normalmente não pensariam, mas que vão pensar e se supreender após ler seu texto.

Santos Dumont pensava diferente dos irmãos Wright.

6. Leia bastante

Esse é um tópico que não precisa ser explicado. Todos sabem (ou deviam saber) que pra escrever bem, ler é fundamental.

7. Não mexa com estranhos na rua

Essa dica é essencial, pois você pode acabar mexendo com um cara muito brabo raivoso que é mais alto maior que você e ele vai querer te bater e vai chamar o amigo dele e o pessoal que tá com você vai correr com medo e te deixar sozinho, só que você é esperto e vai correr também pra não ter que bater no cara, porque senão eles vão se ferrarem.

Briga

8. Não fuja do tema

Não faça como eu no tópico acima. Fugir do tema pode lhe render um zero na sua redação e um desgosto terrível a quem ler o seu texto.

Se você fizer isso pra deixar o texto engraçado, então tá tudo bem, contanto que faça direito.

O telefone toca de madrugada...

2010-02-02T11:12:00.005-03:00

Você demora um pouco para acordar. Ainda está naquele estranho estágio em que sonho se mistura com realidade. A impressão que você tem é que aquele jogo de pólo entre anões que você estava sonhando estava ficando violento demais, e o juiz (seu pai) teve que parar o jogo, e o apito tinha um som de telefone. Aí você acorda.

A primeira coisa que vem à cabeça é raiva. Você sequer pensa que pode ser que algum parente próximo tenha morrido. “Tou pouco me lixando!”, pensa você na hora. Um pensamento totalmente irracional, você sabe; mas quem consegue ser racional depois das duas da madrugada? Você se levanta e vai atender o telefone com passos pesados. Agora que o efeito do álcool do sono está passando, você está meio curioso. O que será que é?

Várias possibilidades.

Você atende o telefone. Uma voz grossa lhe diz (em inglês) para você prestar atenção, porque ele só vai dizer uma vez. Duas semanas depois você é prisioneiro em uma estação espacial russa, junto com uma cientista grávida de um alien e um cadáver de um velho israelita. Vocês estão tramando uma fuga usando colheres, pimenta, urina e a barba do morto. Você pensa secretamente que aquela ligação valeu a pena.

Você atende o telefone. Ninguém responde, mas você ouve uma respiração ofegante do outro lado. Dois dias depois você é encontrado morto segurando um criptograma, com um símbolo de uma mira na testa.

Você atende o telefone, e acaba em uma biblioteca jogando pôquer e ouvindo musica clássica. Noite difícil, você perde dois mil; mas tem certeza que o oponente de óculos escuros e chapéu coco está trapaceando.

Você atende o telefone. Seu pai morreu.

Quando você vai atender o telefone, ele para de tocar. O sono já foi embora. Você aproveita para ler um post nonsense no seu blog favorito.

Você percebe que quando mais chega perto do telefone, mais distante ele fica. Você começa a correr, mas o anão está fazendo uma marcação pesada. Seu pai apita uma falta.

Você atende o telefone. Lhe perguntam se há um carro verde na frente de sua casa.

Você não atende o telefone.

Sobre as linhas da folha de um caderno

2010-01-28T22:33:00.002-03:00

Porque ninguém escreve sobre elas? Digo, não literalmente falando, mas vejam só a importância que essas linhas tem: elas organizam o nosso texto, pelo menos é pra isso que elas estão lá; Dão ordem às folhas e ajudam nas listas. Benditas sejam estas linhas!

Na verdade tudo isso é organização, eu é que não consegui pensar em outras vantagens. Podia até pensar mais algum tempo, mas tinha que postar hoje.

Um post sobre um pote

2010-01-23T09:29:00.004-03:00

Prova de literatura no outro dia. Um amigo vai na casa do outro para “estudar”. Reparem as aspas. Ficaram no computador a noite toda, com o anfitrião mostrando ao convidado jogos violentos com gráficos impressionantes. “Muito firme!”, exclama o convidado.

Depois, não aguentando o encarar acusador das apostilas de literatura, eles vão estudar. Passava um pouco da meia-noite. Todos estavam dormindo na casa. O convidado era meio descuidado. Esses são os ingredientes da tragédia.

Descobriram que faltava fazer um trabalho. Precisavam de caneta. “A minha tá falhando”, diz um. “Tem um bocado no pote em cima da estante ali”, diz o outro. “Cuidado que a estante balança”. Você já sabe aonde isso vai dar, mas vou desprezar isso e descrever minuciosamente os próximos acontecimentos.

O convidado se estica para pegar a caneta. O pote lhe escapa. A estante balança. O pote vira. O pote e as canetas se preparam para a queda livre. Tudo vira um inferno.

Todos aqueles que já ficaram sozinhos tarde da noite (ou cedo da manhã) sabem como a madrugada tem o mau hábito de amplificar todo som feito naquele horário. Os mais experientes sabem que ela ainda insiste em fazê-los durar mais. Por exemplo, um BOOM se transforma em um BOOMMMM. Pior que isso é o silêncio que vem depois, que só serve para realçar o barulho que aconteceu. Todos estes efeitos são ainda mais eficientes quando há pessoas dormindo nos arredores.

Os dois amigos olham como que a foto do pote se virando. O mais perto podia muito bem evitar a queda, mas como já foi dito, era descuidado. O anfitrião sentia-se como como um torcedor quando vê a bola passando a um palmo da trave exposta. “Se fosse eu lá, a história seria outra!”. Mas não é ele lá. E as canetas em queda livre pareciam zombá-lo por isso. O pote dava cambalhotas no ar como que alegre pelo espetáculo que ele e o chão iriam oferecer.

Acredito que todos já ouviram falar sobre a Lei de Murphy. “Se alguma coisa pode dar errado, dará”. Mas talvez poucos conheçam suas variações. São mais ou menos como casos específicos de uma lei geral. Uma delas é “Se algo cai, ele cairá na posição que favorece maior dano a ele e ao corpo atingido pela queda (normalmente um pé ou, no caso de alimentos e cadáveres, um tapete caro ou uma roupa nova)”.

O amigo culpado apenas olha o pote caindo como gollum olhou seu precioso caindo no magma. Ouvindo When The Tigers Broke Free em algum lugar, o anfitrião pensa no seu futuro. A sua vida depois da queda do pote. A sua prova de literatura amanhã (ou, segundo o relógio, hoje). Ele toma uma decisão. Ele corre, se joga, se estica. Seus dedos tão próximos do pote... O pote tão próximo do chão...

Vou conseguir... Vou conseguir...

Maracutaia

2010-01-20T22:52:00.000-03:00

- Já te disse, rapá, larguei isso.
- Largou nada! Tu vai fazer escola!
- Vai nada!
- Vai sim!
Estavam falando do Nonsense, os dois amigos. Os Estados Unidos levavam a culpa disso tudo.
- Os EUA ( pronuncia-se êua ) só leva a culpa porque tem a costa a larga - riu-se sozinho do próprio trocadilho. Um trocadilho safado, mas sem o êxito que almejara, um dia, alcançar.
- Me diz aqui, quem és tu pra julgar estapafúrdia canalhice ?
Um olha pro outro.
- Tomahawk é meu ator preferido! Adoro ele.
- Quem?
- Aquele de Forrest Gump.
- Iaí?
- Sei lá, vai digitando o que vier a tua mente, mas, por favor, arranja uma imagem decente. O resto sou eu com um punhado das origens na mão socando no texto um pouco de nada a ver, mas isso não significa ( it doesn't mean ) que eu vou ficar com os pés fincados aqui. Dá pra dar uma borboletada.

Voltei

2010-01-20T22:10:00.000-03:00

Voltei.

Pronto, Rac.

Ser Racional

2010-01-19T09:37:00.005-03:00

Embora algumas vezes eu discorde disso, sou a favor daqueles que pregam a morte das emoções. Isso é bem impossível, eu sei, mas falei no sentido não literal. Sou a favor daqueles que não se deixam morrer pelas emoções, ou que elas não tem quase papel nenhum em suas decisões. Exceções existem, mas existem também em tantas outras coisas que não faz mais sentido ter o trabalho em falar que elas existem aqui também.

Alguém pode imaginar uma pessoa assim como um psicopata sangue-frio, mas não falo disso. O ser quase-que-absolutamente racional saberia levar em conta que não há quase ninguém nesse estágio, e teria que ter cuidado com isso. Vamos tomar como exemplo Guilherme, que é um exemplo exemplar. Se sua filhinha chegasse da escola triste por que alguém havia rasgado seu desenho (“o melhor que eu já fiz!”), ele ainda a levaria para uma lanchonete, embora estivesse na hora dela fazer o dever de casa. Nada muito caro, porque aí também reside o ser racional.

Se sua outra filha, já maior (entenda: maior que dezoito anos), chegasse chorando por ter terminado com o namorado (“eu tinha certeza que era ele...”), Guilherme ainda saberia dizer coisas como “você tem os olhos lindos da sua mãe”, ou “você tão linda assim e ele ainda conseguiu terminar com você?”, ou “uma lágrima sua não vale a vida daquele desgraçado” (ser racional tem limites). E no outro dia, ele ainda serviria o café da manhã na cama dela.

Ouvindo uma piada ruim, Guilherme saberia dar o sorrisinho para não machucar o locutor. Ouvindo uma boa piada, ainda riria, tomando cuidado para sua alegria não ferir os menos alegres ali. Se Guilherme chegasse estressado do trabalho, ninguém perceberia. Estresse e raiva são mais contagiosos que qualquer doença, e ele, o racional, saberia disso. Indo a um velório de um amigo, ainda sentiria muito pesar e respeitaria o momento como ninguém. Talvez guardasse uma lembrança do falecido, talvez dedicasse algum tempo do dia a memória dele, mas sempre sabendo que o tempo passa, as pessoas mudam e se mudam, temos que pensar em nós que ainda estamos aqui.

Vejam que Guilherme não é intocável em relação a emoções, ele apenas as domina. O racional sabe que elas tem a tendência de se alastrar e de se impor a outras pessoas. Na sua tentativa de não contaminar a ninguém, ele deve ficar exausto, principalmente no início. Provavelmente recorreria a um papel e caneta, ou a um teclado e um blog. Guilherme sabe que o mundo talvez seria um lugar muito sem graça se todos fossem como ele, mas ele é necessário. Ele sabe como são complicadas as relações humanas.

Pô

2010-01-10T22:01:00.007-03:00

Cansei. Digo sim. Cansei. Estamos a tempo demais sem posts, e os intervalos entre eles estão cada vez maiores. E odeio os posts falando de ausências futuras (esses sim parecem estar ficando mais frequentes). Cansei deles também. Me lembro dos tempos de outrora em que os posts eram bem mais frequentes e talvez mais interessantes. Me lembro de mim, interpretando as profundezas das experiências ordinárias e extraordinárias, vendo se rendiam um post. O mundo era um texto, uma parte de mim elaborava questões sobre ele, a outra parte respondia, e a resposta era um post. Uma parte de mim almoça e janta.

Isso é um bocado de bobagem, eu sei. Mas era tudo mais interessante antes. Me lembro de quando eu e o Theo concordamos que mesmo se não fossemos donos desse blogzinho, seríamos fiéis dele e ainda acharíamos ele bacana. Isso foi depois de jogarmos a modéstia no vaso e de darmos a descarga várias vezes.

- Sete vezes? - perguntei eu.

- Não, setenta vezes sete. - respondeu ele, mais sábio.

Claro que percebemos que aquilo não era grande coisa. Pouquíssima até. E eu ainda fiz um non-sense horrível. Vocês devem ter percebido que estou numa daquelas vezes que não sai nada de interessante e embora dê para reverter isso, dá um trabalhão e pô, são dez e meia de domingo a noite, sendo que vou sair amanhã cedo. Por uma semana.

Pô.

Retroviruspesctiva

2009-12-31T13:30:00.014-03:00

Calcula-se que as primeiras infecções ocorreram em África na década de 1930. Julga-se que foi inicialmente contraído por caçadores africanos de símios que provavelmente se feriram e, ao carregar o animal, sujaram a ferida com sangue infectado deste. O vírus teria, então...

BRINCADEIRA

REEEEEEETROSPECTIVA !SS 2009 !

Esse ano de 2009 foi um ano de crescimento triiidimensional para todos nós. Um ano de possibilidades latejantes, conquistas inexoráveis, colchões ortopédicos, etc e tal. Esse que foi o melhor ano de 2009 para nós.

Vejam algumas das coisas que aconteceram conosco esse ano:

- Compramos o domínio do blog, que deixou de ser .blogspot e passou a ser .com .

- Participamos do Concurso Melhor Blog Paraense (e perdemos) .

- Michael morreu [ Michael died (e perdemos) ].

- Perdemos (também) o Prêmio Nobel da Paz.

Sério, o Obama ganhou.

- Mas ganhamos camiiiisas!

Muita gente usando e tal.

Enfim, post bacaninha e tal, mas bateu uma vontade de parar por aqui e tal, beleza e tal. uehieuheiuheiuheiueiueh e tal. Beleza, falou e tal.
Uma boa virada de ano pra vocês everybody e tal. Um bom novo ano também. Beijo pra todo mundo. Deus abençoe vocês. Hasta la vista, muchachos.

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Imune?

2009-12-28T22:40:00.006-03:00

AVISO: Este post é um grande exagero.

Geralmente sou “do contra”. Principalmente nos finais de ano, no natal e nessas paradas todas, me sinto meio enojado com a importância que as pessoas dão a símbolos bestas e algumas vezes até canalhas. Meu natal foi pizza com fanta uva, como talvez alguns já saibam. Talvez nem tanto por opção, mas confesso que senti um certo orgulho em brindar a mim mesmo com um copo de fanta uva em uma casa sem árvore de natal. Senti-me imune às investidas canalhas. Até que hoje faltou luz.

Não entendam com meu “faltou luz” aquelas quedas de energia que um segundo depois acabam, onde o único problema é ter que ligar o computador de novo. Foi uma senhora falta de luz. Talvez daqui a uns dias eu apenas a chame de “falta de luz”, mas hoje ainda acho que foi uma senhora falta de luz.

Adoraria contar as circunstâncias de quando aconteceu, mas não quero. Foi algo como um trovão um pouco depois do almoço. Nem me lembro do que comi, só lembro das duzentas décadas que se seguiram nas quais eu vivi como se vivia a duzentas décadas atrás. A tarde ainda foi bem arcadista, como normalmente são os primeiros momentos depois de uma queda de energia. “Antigamente viviam assim”, “até que não é tão ruim”, “nunca vi minha casa tão silenciosa”, pensamos coisas assim. Depois vem a noite. Ah, a noite...

Ler é impossível sem a ajuda de uma lanterna ou de uma luz mórbida de uma vela. A bateria dos aparelhos já foi embora. A geladeira começa a cheirar mal. Olho pela janela e vejo que só minha rua está sem energia. Não muito longe vejo um prédio com suas luzes coloridas natalinas piscando para zombar de mim. Sinto meu corpo mofar. Acendo uma fogueira. Faço um miojo. De calabresa, meu favorito. Até que (meia hora atrás) ouço um som bendito.

Os aparelhos se ligaram novamente! Ah, os aparelhos, o telefone, a luz! E ali estou eu, o “do contra”, olhando para a lâmpada acesa como os egípcios olhavam para seu deus sol Ra.

2009-12-18T20:51:00.011-03:00

- Isso é pureza de caráter. - ele tentava alegrá-la.

- De que isso me vale? - perguntou ela melancolicamente.

Não falaram nessas palavras, ninguém fala “pureza” ou “de que” no MSN, mas imaginar que a conversa foi assim me diverte. Continuando.

- Falar o que se pensa... isso é bem raro hoje em dia. Demonstra transparência.

- De que adianta? - repetiu ela.

- Confiar nos outros não é um defeito, olhando de um certo ponto de vista.

Ela, cansada de repetir, ficou calada.

- Sério, isso me lembra as donzelas dos livros. As heroínas todas certinhas. - continuou ele.

- Que sempre morrem no final.

- É, mas sempre por que o herói era um inútil. Vai ver tu só precise de um herói confiável. Tipo o Charles Chaplin.

- Quê?

- Ele criou aquela música lá, "sorri" alguma coisa. Já ouviu? Tem uma parte lá que ele diz “Smile, what's the use of crying? You'll find that life is still worthwhile if you'll just...”

- Traduz!

- Preguiça. Mas é bacana.

- Chato! Tu me mata!

- Antes raiva que tristeza. - disse ele rindo-se. - Já ouviu aquela frase de Shakespeare, “As lágrimas de uma donzela são mais caras que o mundo”?

Shakespeare nunca disse isso.

- Já sei. - continuou ele. - Vou fazer algo que acho que vai te alegrar.

- O quê?

- Amanhã tu vais ver.

- Conta!

- Égua, a noite tá escurona hoje.

- Fala logo!

Depois ele já não tinha muita certeza se ela ia se alegrar ou não. Mas fez, e as intenções eram boas. Só faltava criar algum título.

Bom e velho Nonsense

2009-12-14T21:49:00.001-03:00

Imagine um velho senhor, de boina e um blazer xadrez, sentado em um banco de praça. Você olha pra ele e não entende muito bem o que é. Daí que você se aproxima - interessado - e pergunta:

- Que horas são, por favor ?

Então ele responde com veemência:

- Alface! - Com veemência.

Raios! Que resposta é essa? Você ficou todo confuso agora, mas foi engraçado (para alguns), admita.

Agora você pede pro seu professor de Filosofia falar sobre a razão pura no uso dogmático. É aí que ele levanta, sobe na mesa, junta as mãos no alto e começa a rebolar.

Puxa vida! Isso não tem nada a ver com sua pergunta! Mas é engraçado. E por aí vai quando se faz nonsense

Um grande viva ao bom e velho Nonsense!

Nada

2009-12-05T16:35:00.006-03:00

Me fizeram uma pergunta interessante. Existe o nada total, o vácuo absoluto, sem qualquer tipo de luz e matéria?

Como a ausência de luz é total, não podemos imaginar este Nada apenas como um lugar no espaço em que ficamos flutuando, vendo apenas estrelas e afins. Não, não veríamos nada. Feche os olhos, depois os tape com as duas mãos e desligue a luz do recinto (fica mais fácil se fazer isso primeiro). Seria mais escuro que isso. Também não ouviríamos nada. Ponha um protetor de ouvido, aperte-o bem com as mãos, e vá para o fundo do mar, ou para o Acre. Seria mais silencioso que isso. Acho.

Mas, que raio, esse Nada existe sim. Já até senti.

Acredito que era um domingo. Todos sorriam sorrisos de domingo, inclusive eu. As pessoas faziam uma roda, se confraternizavam, viviam felizes por saber para o que viviam. Todos giravam, e riam. Menos eu; estava sentado, assistindo tudo. Pensei em alguma coisa interessante, ou engraçada, ou – o que é mais provável – o total oposto dessas duas coisas, e quis transformar o pensamento em palavras, e as palavras em som. Precisava de alguém para isso. Achei.

- Ei, "importante e "importado" são palavras parecidas, mas não tem nada a ver... – comentei. A pessoa virou-se naturalmente, com o mesmo sorriso dominical que tinha antes e passou a conversar com alguém logo ao lado.

Acho que não consegui passar a imagem certa da reação da pessoa. A reação que descrevi acima aconteceu independentemente de minhas palavras. Totalmente, digo. Para ser mais claro, se eu não tivesse dito nada, a reação seria a mesma. Se eu estivesse em qualquer lugar que seja a reação teria sido a mesma. Até no Acre, acho. O mundo girava normalmente depois daquilo, deixando minhas palavras e meu eu para trás. O mundo girava e eu estava parado. As pessoas sorriam e minhas palavras voavam invisíveis. Os ponteiros do relógio andavam e eu estava sentado. Era domingo e a semelhança entre "importante" e "importado" permaneceria apagada na história. Eu via tudo acontecendo sem participar de nada. Era um agente passivo, que só escutava o eco de minhas palavras dispersar-se como fumaça naquele deserto imenso, inabitado, escuro e silencioso.

Reginalda em meu olhar

2009-12-03T21:36:00.001-03:00

Carros por todo lado, um sufoco. Aquela agoniação toda ,carros passando, buzinas, sirene e de repente...nada mais, além daquela visão celestial. Era Reginalda em meu olhar. Nada mais importava. nada era mais belo, nada tinha mais sentido, que Reginalda em meu olhar. E nunca mais a vi.

O mundo podia ter acabado naquela hora e eu morreria feliz, mas não, ele teimou em continuar existindo - com tudo o que há - para que eu pudesse sofrer, por viver sem Reginalda.

A essa hora você pode se perguntar como sei o nome dela. Não, não sei o nome dela, mas tive que escolher um nome que expresse com excelência, em suas idóneas mentes, tudo aquilo que há de belo, tudo que é de boa indole, tudo o que há de mais agradável. E porque não Reginalda?

Essa Reginalda, que a uma hora dessas deve estar por aí nos braços de outro - que é o mais feliz do mundo.

Se ela tivesse me visto...ah, se ela tivesse me visto! Mas quem me notaria? Apático como só eu sou, é certo que ela não me notou, e tampouco faria diferença se tivesse me visto.

Mas...e se me notasse? E se se apaixonasse? Nunca mais nos veríamos - como agora - e ela sofreria por mim, e tudo o que não quero é que Reginalda sofra.

Porém, se você - por algum acaso - estiver lendo esse texto, por favor não me procure, Marinalda...*Reginalda.

Um Minuto Dedicado a Platão

2009-11-24T22:14:00.010-03:00

É um medo que tenho, esse de não conseguir desfiar bem um assunto interessante. Temas tão bons e tão desperdiçados... De vez em quando crio como que uma barreira; tanto não escrevendo por achar o tema ruim, quanto também não escrevendo nada quando pego um tema bom, por não me ver a altura no momento de desenvolvê-lo fazendo jus à sua qualidade. E nisso eu fico lá – ou melhor, aqui – na esperança da inspiração descer de repente com tudo pronto, desenvolvido e formatado em minha mente, só faltando eu conectá-la via manual ao blog, ou ao caderno, ou, sei lá, a um guardanapo. Às vezes acontece. Às vezes – como agora – não.

Nesses casos temos que desembaraçar o rolo de barbante nós mesmos, em vez de esperar que só deixando-o cair que ele se desembaraçará sozinho. E isso quer dizer: longos minutos, longas horas gastas, dependendo do assunto. Alguns demoram dias, meses, anos, mas isso é um blog, e não um livro de metafísica.

É de se pensar que exista uma terra longínqua, onde o Sol se deita e o arco-íris se levanta, e onde só existem rolos de barbantes. Vários e variados, de toda espécie e tamanho. Milhares, Milhões, Bilhões. Alguns tão embaraçados que dão dor de cabeça só de pensar em liberar um metro de fio. Um ou outro já estão desembaraçados em parte, alguns até já estão quase que totalmente soltos, mas estes são raros.

Alguns tão bonitos e desejáveis, mas com tantas pontas soltas, qual se deve puxar para desenrolá-lo? Outros rolos parecem extremamente úteis, mas tão densamente amarrados que não conseguimos ter uma ideia de sua complexidade apenas pelos poucos metros de fio soltos. Não adianta, nem as mais poderosas mentes deste mundo por si mesmas conseguem desembaraça-los mais, ou discerni-los. Um dos maiores rolos, do tamanho de um planeta, desembaraça-se lentamente (ou rapidamente?). No seu fim, um mistério que uns temem, outros desejam.

O observador mais atento (como chegou a uma terra tão longe?) percebe que os barbantes estão todos interligados, formando uma teia. Uns ligados a centenas de outros. Alguns ligados apenas a três, dois, no mínimo um. O Um, o qual a todos está ligado.

Outro medo que tenho é o de criar posts grandes demais...

Escritor sem confidente

2009-11-19T21:45:00.000-03:00

Escritor não pode ter confidente. Ninguém que leia seu texto e diga: "Escreveu isso por causa daquilo que você me disse ontem, né?" ou "Tem a ver com aquela menina, né? Sabia!". Não, nada disso.

Escritor tem que ser assim: misterioso. Que até seja extravagante, mas esse negócio de saberem tudo sobre você é coisa de artista. E artista que se preze tem sempre um pouco de escritor. Homem público, vida privada. Sabe comoéqueéné? Tem que ter um pouco daquele mistério pra exercer certo fascínio, senão perde a graça.

Um bom exemplo sobre isso é: como é feita a Coca-Cola? Se souber como é que faz perde a graça.

Na metáfora acima eu sou a Coca e vocês são os consumidores, ou concorrentes. Sei lá. Não que eu seja essa Coca-Cola toda, claro.

Esses sonhos de criança...

2009-11-13T22:04:00.009-03:00

Praia. Água, areia, vento, homem, criança. Esta última está dormindo.

O adulto, meio sonolento, sobe em um coqueiro de incontáveis metros de altura até a copa, acima das nuvens. Estavam lá três cocos, um feliz, um tristonho, e outro vermelho sem face alguma. Os cocos cochicham algo entre si e começam a rir baixinho. O coco vermelho, em vez de rir, inchava-se. O homem não sabia do que estavam rindo.

O coco vermelho, diante das risadas dos outros, cresceu até tapar o Sol. O adulto percebeu então que o alvo das risadas era este coco vermelho. “Ele precisa de uma boca para responder às risadas!” pensa, vendo o céu todo sendo tapado pela vermelhidão crescente. Arranca então uma folha de palmeira em forma de espada, e tenta desenhar uma boca neste novo sol que não parava de inchar.

BUM!

Uma supernova. O coco que estava sendo alvo das zombarias explode, e o homem cai dos incontáveis metros de altura até o mar. Morreu afogado várias vezes antes de chegar à praia são e salvo. Chovia água de coco e folhas em forma de espadas. A criança acabara de despertar.

- Tive um sonho estranhão. – disse ela enquanto brincava distraidamente com uma das lâminas clorofiladas que caíra por perto. - As pessoas andavam em caixas sobre chão negro, viviam em árvores cúbicas cinzentas e sentavam na frente de umas luzes lá... pareciam uns... tô me esquecendo agora, peraí...

A criança faz uma careta, procurando os detalhes que sumiam quanto mais tentasse lembrá-los. “Esses sonhos de criança...”, pensa o homem com um sorriso.

UUUUUUM ANO !

2009-11-09T21:51:00.002-03:00

É com grandíssima satisfação que escrevo este post de UUUUM AAAANO do blog. É, é isso mesmo.
UUUUM AAAANO. E como eu vejo que provavelmente pouquíssimos vão ler isso aqui, vou escrever assim, pra poucos. Mas como se escreve pra poucos? Não sei. Crescemos muito pouco nesse UUUUM AAAANO de blog, mas o que crescemos, crescemos em qualidade. Graças a Deus hoje a gente tá aqui vivo pra contar essa história, que está sendo feita por anônimos. Mas prometo - sim, eu prometo - quem um dia ouvirão falar de nós. E que professores recomendarão que leiam nossos textos, que a água não vai acabar e que PEIXES EXISTEM! UUUUM AAAANO de blog é muita história pra contar. Quem dera que cada um de nossos seguidores fosse ativo, sendo que dois deles sou eu e um terceiro nos lava as botas.
Está por vir aí um videozinho de um ano, que espero que seja melhor que o video de 100 posts. Vocês verão OOUTROS membros da equipe - SIM! Esse blog recebe ajuda mais pessoas.
Por hora é só. Parabéns pra todo mundo. VALEU, BRASIL!

Um Minuto Dedicado a Sócrates

2009-11-04T23:02:00.016-03:00

Mesma música de sempre... É, vamos ver se sai.

Desculpem-me primeiro pela ausência exagerada nos últimos dias. Deveres e afazeres. Vaidades? Tomara que não. Vamos lá, um momento para pensar sobre a Vida, o Tempo, o Universo e outras coisas fúteis que existem debaixo do sol.

O blog continua aqui. O prise tá chegando. Os fiéis estão aumentando, mas quanto a frequência que entram aqui já não sei. Um ou dois posts prometidos, mas sem data de entrega... Embora eu não estivesse escrevendo nada na minha ausência, a cabeça estava a mil.

Sim, muito a pensar. Acredito que posso me dividir em duas partes. O Rac'Meg Uvymer – às vezes sem o apóstrofo – e o Carlos Tales Benedito que, embora seja também um pseudônimo, representa meu eu real.

Será?

Segui a máxima Socrática de “Conhece-te a ti mesmo” e não pude deixar de notar uma diferença entre os dois. Carlos Tales Benedito seria uma pessoa modelada de acordo com a ocasião. Às vezes calado e tímido, às vezes rindo de tudo, fazendo piadas – muito – sem graça, e por aí vai. Uma pessoa normal, eu diria. Um Zé Maria, talvez?

Rac'Meg. O cara que pensa, que observa, que tenta fazer filosofias e entender as entrelinhas para ver se as consegue usar em linhas completamente diferentes. É a pessoa invejada por Carlos Benedito. Invejada por seus princípios firmes e bem formados, ou pelo menos em construção.

Quando Carlos Benedito faz uma gafe, ou se comporta de maneira errada, Rac'Meg sacode negativamente a cabeça com os olhos fechados e um sorriso triste. Quando Carlos fala algo que não devia a alguém, Rac'Meg se compadece dele e o aconselha em como resolver a situação. Quando Carlos espalha apatia se orgulhando de algo banal, Rac'Meg o encara com uma mistura de pena e desprezo. Quando alguém quer conhecê-lo, mas chega na hora errada e encontra apenas o Carlos, Rac'Meg apenas passa a mão na testa e espera o constrangimento e a decepção virem. E pensa em fazer um post sobre o assunto.

Os dois então tentam reconciliar-se, tentam fazer um acordo. Carlos quer ser um pouco como aquele o qual inveja. Rac'Meg está cansado de assistir à pessoa desinteressante de Carlos. Uma união!

Surge uma terceira pessoa, complicada pra caramba, cheia de manias estranhas e meio contraditória; às vezes um, às vezes outro. E às vezes essa estranha fusão de dois seres tão diferentes. Confuso como alguém com miopia que usa a lente correta em um olho e uma errada em outro. Alguém meio tonto e com dor de cabeça. Às vezes tão dedicado na busca da outra lente certa, que só tem olhos para isso e não vê mais nada.

E lá vem gafe de novo.

Augustinho

2009-10-26T23:28:00.002-03:00

Augustinho era um garoto, assim, meio ousado. Gostava de Waldick Soriano, curtia um bom filme sueco e era fã de Zé Mayer, tinha até um poster do galã no quarto. Para Augustinho, aproveitar a vida era amar, e amar para ele estava mais relacionado a números que a qualquer outra coisa.

Augustinho não perdoava. Quando as amigas de sua irmã iam à casa, Augustinho atacava; se alguma amiga mais nova de sua mãe a visitava, Augustinho agia. Em um mês trocaram cinco vezes de empregada na sua casa. Mas a gota d'água para a mãe dele foi quando ele atacou duas testemunhas de jeová que bateram à porta de sua casa.

- Augustinho, você não pode fazer isso com todas as pessoas!

- Ah, mãe, o que eu posso fazer?!

Augustinho era assim, se apaixonava facilmente. Certa vez, numa festa, ele atacou duas moças de uma só vez. Levou-as para casa, fez e aconteceu. Quando acordou, já sabe né... lá estava o Zé mayer olhando pra ele.

Texto Amassado

2009-10-20T22:34:00.007-03:00

Aqui estou eu, coberto com um lençol, na posição fetal. Uma das doenças mais corriqueiras do mundo, mas que consegue nos arrancar qualquer gozo pela Vida. E aqui estou eu, sem gozo. Legal. Vou ver se escrevo um textozinho para me distrair. Ou ainda, para distrair a gripe. Não sei sobre o que ele falará, ou para onde irá. Meus Documentos? Nova Postagem? Lixeira?

Isso me faz lembrar que cenas clássicas de filmes, com Ele ou Ela vendo um poema/carta/texto amassado na lixeira Dela ou Dele, não são mais possíveis. Para saberem do que estou falando...

Chuva sem vento, noite, casa vazia. Uma árvore dando exatamente para a janela do quarto.

Ele, desesperado, bate na porta da casa como um louco. Não há resposta. Ele sobe na já mencionada árvore e vê o quarto vazio. Para facilitar o desenrolar da história a janela está aberta. Ele entra no quarto jurando que depois iria pedir perdão por esse ato desonroso, mas não era hora para formalidades.

O quarto escuro. Ela já fora.

Ele, mesmo sabendo disso, a procura por todos os lugares, até os mais improváveis, para mostrar seu desespero. Como se tivesse esperança que Ela estivesse apenas fingindo ter ido embora para ver sua reação de alguma câmera escondida. Mas não há câmera escondida. E Ela também não estava escondida debaixo da cama, nem no guarda-roupa, nem dentro do criado-mudo nem debaixo da lixeira. Mas dentro desta última, há uns papeizinhos amassados. Poemas Dela.

“Fujo de minha casa, de minha Vida
Sem saber aonde parar
Ou como será minha ida
Se irei ao alto firmamento
Ou ao profundo, escuro mar
Pois aquele o qual achei
Que me daria mais contentamento
Soube melhor me fazer chorar.”

Ou algo do gênero. Aí, vocês sabem, Ele ia ficar de joelhos, lendo e relendo o poema, suas lágrimas manchando a tinta, e esses papos todos. Mas isso já é outra doença que graças a Deus não tenho.

Concurso Melhor Blog Paraense

2009-10-18T22:01:00.001-03:00

Bem, tchurminha do barulho, esse post aqui foi feito exclusivamente pra falar da nossa participação no concurso Melhor Blog Paraense. A gente já se inscreveu faz um tempão e ainda não apareceu em nenhuma das páginas do concurso. Acho que é pq a gente não tinha feito o post. Mas agora o post tá aqui e a gente também.
Há a chance dagente ficar com cara de otário caso o blog não apareça na página do concurso (e também ficamos com cara de otários se a gente perder isso), mas a gente tá contando com a ajuda e os votos de vocês, que já são uma ajuda. E se Deus quiser a gente aparece lá.

Embora

2009-10-15T21:54:00.003-03:00

Sua vontade era a de fugir, fugir pra algum lugar bem longe dali, pra outro país. Estava motivado por uma vontade repentina, um desilusão, amor, uma música... sei lá. Estava motivado.

A África era uma opção, a Europa era outra, mas as coisas pareciam estar difíceis. Não fazer, não parecia opção, aparentava regra. Como ficaria a sua família? Apoiaria ou condenaria? E sua esposa? Não, ele não tinha esposa, mas se não fosse poderia estar perdendo a chance de encontrar seu grande amor. Enfim, estava indeciso.

Uma música toca na rua, como um sinal divino. Era o que lhe empurraria à decisão de finalmente fugir. Mas fugir de quê? Daquela vida monótona, afinal ele ainda era um jovem, e juventude não dura para sempre. Aquela era sua chance, ele deveria aproveitar.

Abre um armário e dele tira uma mochila, coloca algumas de suas roupas dentro dela e se prepara para a maior aventura de sua vida.

Ele estava decidido: não iria mais. Sabia que ia passar logo.

Momento Lukscolor

2009-10-12T21:27:00.006-03:00

Como chegar a um momento Lukscolor? Não estaria exagerando se dissesse que atualmente, um dos grandes objetivos da minha vida seria responder a esta pergunta. Mas primeiro vou responder a pergunta que você deve estar fazendo.

Momento Lukscolor é o nome que eu dei para aquele momento em que sei lá. Sim, sei lá. Você simplesmente está assim. Imagine-se em um banco de praça debaixo da chuva, sem gente por perto, ouvindo o fino estalo dos filetes de água caindo nas diferentes superfícies: concreto, folhas, lagoa, madeira, etc. Você pensa em se levantar e ir a um lugar seco, e então percebe que um passarinho acomodou-se debaixo de uma dobra de sua roupa para proteger-se da chuva. Você fica ali, com a praça, a chuva e o som da mesma, e o pequeno companheiro. Não sei se esse seria um momento Lukscolor.

Um momento Lukscolor não precisa ser necessariamente feliz, nem extremamente emocionante. Acho que seria uma harmonia de acontecimentos, sons, ambientes e companhias. Bons, ruins? Tanto faz. O importante seria a harmonia.

Você vira parte do ambiente. Você está em harmonia com o ambiente. Você pensa o que o ambiente pensaria se fosse personificado. Você é a personificação do ambiente, da emoção, do som. Do cosmos, sei lá. É o momento que você não quer que acabe, mesmo que talvez não fosse alegre. Talvez fosse o momento em que você realmente fosse você, ou o momento em que você não é você. O momento que devia durar eternamente e que acaba em um piscar de olhos.

!SStv - O lançamento!

2009-10-08T22:29:00.003-03:00

Como prometido, esta aí o !SStv ! O nosso canal de esperanças! Estejam ligados!

Devir

2009-10-06T21:40:00.004-03:00

É interessante ver crianças brincarem. Elas brincam como se nada mais importasse, só ser feliz naquele momento, como se aquele momento nunca acabasse. De repente uma delas olha pra você e fica te encarando, e você não faz ideia do que se passa na cabeça daquela criança, como se a gente nunca tivesse sido uma. Então você também pára naquele momento e fica olhando pràquele pequeno pedaço de gente.
Aquele pequeno pedaço de gente vai crescendo. E o que ele quer é ser grande, até ser grande o suficiente pra querer voltar a ser criança. Então ele se acha observando crianças brincarem, quando uma delas o encara e ele não faz ideia do que se passa na cabeça daquela criança, como se jamais tivesse sido uma.

Franky

2009-10-01T19:19:00.003-03:00

Hoje eram eles, na escola, no prédio de trás, na escada, faz diferença? Estavam lá. E não estavam sozinhos.

Pois eis que havia um louva-a-deus. Um mini.

Pequeno, não muito maior que uma unha, com um gingado de capoeira e pintas na perna como um mosquito da dengue. Por isso as piadas louva-a-deus da dengue, deus da dengue, seguidor de amon-rá, trocadilhos sem graça de alunos de ensino médio que riem de tudo. Quem era engraçado lá era o louva-a-deus. O Franky. O São Judas Tadeu. O Führer. Que nome lhe botavam?

Ele era engraçado. Aproximavam-lhe um celular e ele recuava como um gato, balançava como uma palmeira ao vento, calculava a distância como um atleta olímpico e pulava como um árabe suicida. De repente lhe dava vontade de correr, e corria da mão de quem o estava segurando até o cotovelo, ou até outra mão lhe barrar o caminho. Aí ele subia nesta e fazia tudo de novo. Era persistente. Era macho.

Vinham uns e outros apreciar este espetáculo involuntário que ele oferecia. Bonitinho esse Franky, diziam uns. Olha ele mordiscando a perna!, diziam outros. Preciso postar isso num blog, dizia outro.

Marina e Rivaldo

2009-09-27T16:23:00.003-03:00

Marina se aproxima dele.

- É você o Flávio? – pergunta.

- Por você eu sou até o Rivaldo, querida.

- Jeito diferente de começar um namoro. – comentou um dos amigos de Marina, depois.

- Vai ver foi por isso mesmo que o namoro começou. – responde ela.

- Por que Rivaldo? – perguntou alguém no casamento dos dois.

- Sei lá, foi o primeiro nome que pensei. – responde ele.

- Tanto nome mais bacana para tu falar, como “Jeremias”. – gracejou Jeremias, o padrinho de seu recém-nascido filho.

- Mas ganhei a menina, não ganhei?

- A mulher do Jeremias disse que você acha que me “ganhou”. – comentou Marina depois do aniversário de cinco anos do filho.

- E não foi?

- Não. Quem me ganhou foi o Rivaldo. – disse Marina, maliciosa.

- Quem é Rivaldo?? – perguntou ele fingidamente com raiva, nas bodas de vinte e cinco anos.

- Foi um dos caras com quem me apaixonei. – brincou ela na formatura em engenharia do filho.

- O que uma cantada não faz... – suspira ele no chá de bebê do neto.

- O que um homem disposto a ser o que a mulher quiser não faz... – concorda ela nas bodas de ouro.

E o Flávio lá, esquecido.

2009-09-24T21:39:00.009-03:00

Andava sozinho pela rua. Bolava um bom texto, um texto sobre aquele caminhar a sós consigo mesmo, pela rua. O texto já estava lá pelas tantas, e a mente dele também, quando vê um pobre homem sentado no chão, com uma camisa verde cobrindo quase todo o seu corpo. Ele deveria ter sentido pena, compaixão, etc. Qualquer uma dessas coisas deviam passar pela sua mente, e não duvido que tenham passado. Ele sussurrou baixinho.
- Bacana, vou ser assaltado.
Logo depois um certo pesar bate à porta de sua consciência. Mas isso tudo é muito normal onde vivemos. Bem vindo à Belém.

Dor de cabeça

2009-09-18T22:42:00.002-03:00

Tudo passa lentamente. Muito lentamente. Ela soergue-se e grita de dor de cabeça, mas ninguém lhe ouve, a rua está vazia. A única presença ali é a luz do lampião e o reflexo da mesma na rua, na rua vazia.

O violão toca para lhe acalmar o sangue quente. Causa e efeito, em inglês. Uma linda feira medieval lhe aparece na mente, vendendo produtos de nomes desconhecidos. Objetos da ciência lhe latejam na caixa craniana, o piano toca no youtube e logo cessa, a amiga que nunca conversou pessoalmente acaba de entrar. Uma música que não lhe agrada está tocando. Aplausos que parecem insuportáveis para aquela ocasião.

Baixa, suave, macia, calma. A voz chega e as luzes da cidade lhe confortam. Não está mais enfurecida. Como uma ponte alguma coisa. Agora está calma, o coral atingiu seu efeito. Seus sonhos estão a caminho.

Ela dorme profundamente até a próxima vez...

Is tória?

2009-09-14T21:46:00.003-03:00

Todos os dias, às dezenove e trinta, adentro a sala, assento-me em meu trono e olho para ela, a dona do meu olhar. Todas as vezes que preciso dela, ela está lá, pronta pra mim, como que a me esperar. Me escuta calada, mas sua voz é doce para mim, não preciso falar nada. Ela não me reprime,tampouco me repreende, me aceita como sou, pensei que era seu dono, mas ela me cativou.Te amo TV.

Figurante

2009-09-09T10:51:00.003-03:00

Era como um filme adolescente. A protagonista tem uma queda pelo garoto mais popular da escola, que sequer a percebe. Por tal e tal acontecimento, ele o faz, e BAM!, o amor da pobre garota é correspondido. Ele, junto um buquê de flores, envia para ela um convite para um baile. Com certeza a protagonista iria pular de alegria na cena seguinte. Mas o protagonista desta história não é a protagonista do filme.

O protagonista aqui é o figurante. Aquele que apareceu naquela cena em que a menina andava sozinha tarde da noite na rua e o seu boyzão, que por sorte passava por lá, lhe ofereceu uma carona. Aquele vagabundo que aparecia no fundo da cena é o protagonista. Se lembra? Não? Pois é.

Agnaldo era seu nome. Não era nome de galã de filme. Era um nome comum.

Era muito insensível e, como a maioria das pessoas que passam a maior parte do tempo vadiando na rua, não tinha muito respeito por mulheres. Não tinha, e achava ridículo ter.

Também achava ridículo se humilhar por qualquer pessoa que fosse. Achava ridículo dar valor a uma pessoa a ponto de se mudar por ela.

Sim, ridículo, pensava ele enquanto arrancava uma rosa da praça deserta.

O que estou fazendo? Pensava ele, enquanto deixava que seus pés o guiassem. O que meus amigos falariam se me vissem segurando uma rosa no meio da noite? Ia amassar a rosa em sua mão, mas não pode deixar de fazer uma comparação entre a flor e ela.

Era uma moça de família, e de boa escola. Nunca iria ligar para um vagabundo como ele. Infelizmente histórias com damas e vagabundos só terminavam bem nos livros. Ele sequer sabia desses livros.

No meio da noite, desesperado, na frente da casa dela, com uma rosa na mão.

Chegou a tempo de ver o garotão abrir a porta do carro elegantemente para ela. “Ela” é uma ofensa. Estava espetacular, pelo menos aos olhos dele. Viu-a entrando no carro, e eles partindo para o horizonte escuro. Viu uma das rosas que caíra do buquê que ela carregava. Muito mais bem cuidada que a desnutrida flor que segurava. Não chegou a ver o cartão graciosamente escrito que ela tinha recebido.

Deixou sua humilde flor arrancada da praça no correio dela, e sentou-se no meio-fio da calçada. A garota provavelmente iria evitá-lo quando chegasse. Não a culpava.

Era o personagem errado na história errada.

Só pra

2009-09-08T21:34:00.008-03:00

Só pra postar aqui o videozinho que alguém (eu) preparou para o blog. É só pra anunciar o !SStv, que já tem quase todo o material, menos as pessoas. O pessoal que tem que gravar aqui nunca vem, e isso pode ser um problema. E também, só pra dizer algo bom, eu vou aparecer, eu acho . Quem sou eu? (Who am I? - em inglês). Bom pras garotas. Eu sei que isso irrita. Beijo. Ponto. Ponto final. Ponto

Penta do Brasil

Ponto do Brasil

Valeu.

O futuro é hoje

2009-09-03T18:58:00.003-03:00

Disse o poeta: “ Eu vejo o futuro repetir o passado”. Verdade. E verdade seja dita, Cazuza não era o mais sábio dos poetas, mas foi sábio como poucos em sua poesia.
No caso o poeta é Cazuza, e quantos lembrarão de Cazuza daqui à dez anos? Cazuza é só mais uma repetição do passado, do tempo passado antes de Cazuza. Acredito que num futuro próximo muitos dirão que já não se faz músicas como antigamente. As músicas de hoje serão as músicas de antigamente.E falarão que NX Zero fazia poesia, que Calypso falava ao coração e que RBD era bom demais. A história é a mesma, só mudam as personagens.
Não admiro Cazuza, acho que não era dos melhores exemplos, mas ele falou como poucos o que todo mundo já sabe, mas vive esquecendo: O Tempo não pára. E o que o Tempo faz é isso, o fazer cair no esquecimento.
Se no futuro lerem esse texto , no Brasil, e precisarem que seja explicado quem foi Cazuza, eu digo: calma, é só o futuro repetindo o passado. E ainda mais: o futuro é hoje.

Céu em cima, Mar em baixo

2009-09-02T10:19:00.009-03:00

Ninguém o elogiava. Não era um exemplo, e jamais o fora. Não tinha quem chorar pela sua morte; nem quem, vestido de preto, lhe fizesse uma homenagem, mesmo que falsa.

Agora o mar rugia, o céu gritava. Cansados de sua calhordice? Ele não duvidava de nada. A natureza o pegou, e não tinha como escapar. Não ia ser uma morte heróica. Não ia ser uma morte histórica. Talvez até se esquecessem de botar seu nome na lista de mortos.

Não, não ia ser agora, pensou ele. Não ia ser morto por todo aquele azul assassino. Agarrou-se firmemente a um pequeno destroço de madeira, rezando para que pudesse lhe manter flutuando, mas se lembrou que não tinha para quem rezar.

O pedaço lhe aguentou. Não é hoje!, pensava ele, fazendo gestos obscenos ao azul em sua volta. Ouviu tossidas de uma boca cheia de água.

Não sabia por que tinha feito isso, mas fez. Trocou sua vida fútil por uma vida jovem que nunca tinha visto. Isso era impensável para sua mente calhorda.

Ninguém o parabenizaria por aquilo. A criança, quase no auge da falta de oxigênio, não devia ter visto sequer seu rosto. Não havia ninguém filmando, nenhuma testemunha, só o mar embaixo e o céu em cima.

Aguentou uma das piores mortes que existem calado, sem arrependimento, sem peso na consciência. Pensou se seria lembrado por alguém na lista de mortos do naufrágio. Não, pensou com um sorriso meio estranho, cheio de água salgada. Sorriu para ele mesmo, para seu novo lar, para seus novos amigos, para o céu em baixo, para o mar em cima.

O que queremos ao criar um blog?

2009-08-27T21:42:00.006-03:00

O que dois garotos querem quando pensam em fazer um blog? Fazer dele um diário? Comentar a vida de famosos? Falar sobre Filosofia? Hasta la vista? Ou simplesmente publicar seus textos e pensar que alguém vai ler? Não sei. Pode ser a última opção. Enfim.
Um homem feito fala ao outro:
- Você escreve bem.
- Você mais ainda - responde o outro, sinceramente.
- Façamos um blog.
- FAÇAMOS! - clama a multidão atiçada pelas ideias de Rousseau.
É assim que nasce um blog. Seria falta de modéstia dizer que o !SS é diferente? Não. Depende do seu ponto de vista. Você pode dizer que nós somos ruins de um jeito diferente. Pseudo-intelectuais e manipuladores. Pode dizer que escrevemos errado herrado. Que é só mais um blog. Daqui não sai nada. Vão tomar vergonha . Pirilampos. Sem escrúpulos. Cachorros. Trombose. Mapa do Brasil. Raca. Flamenguistas.
Tudo. Menos flamenguistas.

Baixinha à bessa; Bessa, a baixinha

2009-08-27T21:06:00.005-03:00

Baixinha. Baixinha e braba pra caramba.

- Boa tarde. - diz você, e logo depois choraminga pelo chute que ela lhe dá.

Brincando, ela não faz isso. Ela não vira o Hulk. Ela não é cruel. Acho que se faz de braba para soltar o ambiente, não sei. Quem lhe conhece a acha gente boa pra caramba. O que lhe falta em altura é acrescentado em caráter.

Sim, é baixinha. Dizem é impossível vê-la de um ângulo que não seja de cima, e que ela faz parte do nano-mundo.

Exagero de novo. Quando a mediram deu 1 e 49, embora ela jure que já teve 1 e 58, sendo que ela tem 15 anos.

16 a partir de hoje.

E o que tiver que ser?

2009-08-26T09:45:00.002-03:00

O que é, é; e o que não é, não é. O que tiver que ser, será?

Se o que é, é, então não vai deixar de ser, logo não virá a ser outra coisa que não seja a que já é. Logo não será nada. Já o é.

Antes que comecem a reclamar de meu enche-linguiça e filosofia barata, digo que gostei dos dois.

Kant questionou a beleza. O que faz do belo, belo? Imaginem Kant e sua namorada no alto de uma montanha, apreciando a paisagem extraordinária. "Que lindo!", diz ela. "Explique-se.", diz ele. Ou ela perguntando a ele se a achava bonita, e ele perguntando se ela queria a resposta em uma ótica aristotélica ou baconiana.

Imaginem Platão falando para sua mulher que ela era uma cópia imperfeita de uma idéia, ou Descartes falando para sua que não existe. Heráclito falando que ela era bonita mas prosseguia num ciclo interminável até à feiúra e novamente à beleza, ou Parmênides falando que a sua mulher é, então é.

Kant morreu solteiro.

Pai e filho conversam.

- Pai, pra que serve um ventilador? - pergunta o gerado.

- Para ventilar, meu filho. - responde o gerador.

- E o que é um cooler?

- É como um ventilador de computadores, filho.

- Se eu por um ventilador pra ventilar o computador e um cooler para me ventilar, eles vão mudar de nome?

Ré Low

2009-08-20T20:51:00.003-03:00

Vooooltei, tchurminha do barulho! (?) Eu estava com muita saudade disso aqui tudo, mas eu só to matando a saudade, não vou voltar a postar direto agora, por causa de uns probleminhas aí, ou aqui. Não importa. Prevejo uma mudança nisso aqui. Fiquem com Deus aí, e eu aqui.

Post mais sem graça.

Estranha Cidade

2009-08-13T10:54:00.002-03:00

Ele havia chegado numa cidade estranha, e antes de conseguir verificar porque esta era estranha foi vendado, amordaçado e raptado.

Quando tiraram a venda ele se viu rodeado de homens com testas grandes.

- Sabemos que és um espião. – disse o homem com a testa maior, que parecia ser o líder.

- Ex-pião. – repetiram os outros.

O protagonista não entendia nada.

- Não entendo nada! – disse o protagonista.

- Cale-se! – disse o Líder.

- Cálice! – repetiram os outros.

De algum modo conseguiu fugir, e quando se viu fora da casa, antes de verificar porque a cidade era estranha, lhe bateram na cabeça e caiu desacordado.

Quando acordou estava num salão, rodeado de homens com queixos pontudos.

Humor é relativo

2009-08-10T22:33:00.004-03:00

Por exemplo, já li textos que me fizeram rir no fundo da alma e logo depois alguém leu o mesmo texto com a mesma cara que fazemos quando olhamos dentro da privada e vemos que precisamos dar a descarga. Mas talvez seja por que meu senso de humor é estranho mesmo. Por exemplo.

Acredito que acharia muita graça se agora, enquanto escrevo, tocasse a campainha, e quando fosse olhar no olho mágico pra ver quem era, visse um boi. Por quê? Sei lá. Talvez pelo fato de eu morar em apartamento (“fato de eu”. Hihihi...). Ou pelo fato de ser um boi. Sei lá.

Sei lá – deve ser uma das expressões que regem meu senso de humor. Não sei por que, acho graça das reações ao sem sentido que não sei por que imagino acontecendo na vida real. Como um cara que vê alguma coisa tão bizarra que seu cérebro simplesmente a ignora. Mais ou menos assim.

O cara em seu apartamento falando no MSN e ouvindo Beethoven. Toca a campainha. Ele abre a porta e vê um boi. Os dois se olham com uma cara inexpressiva por cinco segundos. O cara fecha a porta e volta ao MSN, agora ouvindo Mozart.

Ou assim.

O cara escrevendo no PC alguma coisa sobre bois. Posta num blog nada a ver, que você olha agora com a cara que fazemos quando olhamos para dentro da privada e vemos que precisamos dar descarga.

Tédio e Luar

2009-07-27T22:04:00.035-03:00

Uma vez pediram para Will falar uma palavra qualquer, sem pensar.

- Tédio. - respondeu.

Mas isso mudaria logo, logo.

Numa noite de lua crescente ele saiu sozinho. Normalmente pedia para alguém se entediar junto a ele, como Luis XIII fazia, mas dessa vez não teve a quem pedir.

Foi à praça, vazia àquela hora. Sentou-se num banco e procurou alguma coisa para entediar-se. Achou.

- Olá! - disse uma jovem sorridente que ele não tinha visto quando chegara.

Will a olhou como quem olha um pirarucu atropelado no meio de uma estrada. Uma mulher sozinha, naquela hora, naquele lugar, puxando a conversa, não parecia algo natural.

Will resmungou qualquer coisa.

- A lua está bonita hoje. - disse a jovem meio sonhadoramente.

Como já foi dito, era lua crescente, e estava bem nublado. Will agora a olhava como quem olha uma mulher vestida de pirarucu no meio da estrada. Uma nuvem passou e tapou completamente o satélite.

- Ah, que chato... - continuou a garota. - Já vou!

Ela o beijou na bochecha e foi embora alegremente.

Os dias foram se passando, e Will se perguntava se não havia sonhado aquela noite. Ainda ia todas as noites ao parque, seu tédio era tão grande que não dormia. Dizia que dormia enquanto estava acordado.

Lua nova. Ótimo, pensava ele. Agora nem com a lua poderia entediar-se. Mesmo assim foi à praça. Iria sentar-se em outro banco, havia formado um sistema de rodizio de bancos em que iria se sentar em cada noite para diminuir o tédio.

Quando chegou no assento escolhido, aconteceu algo que nunca acontecera antes: estava ocupado.

- Peguei primeiro! - disse a jovem fora do comum, mostrando a língua. Logo depois desatou-se a rir. - Vem, vem! - continuou, batendo a palma da mão no espaço que sobrava do banco, como se estivesse chamando um cachorrinho. Will aproximou-se da jovem no banco como se aproxima de um pirarucu na água. Mesmo sabendo que o bicho era meio inofensivo, era assustador.

De repente a garota bombardeou-lhe de perguntas, desde nome e idade até CPF e fobias. Riu até ficar sem ar quando ele disse que tinha medo de pirarucus.

- E qual o seu nome? - perguntou Will hesitantemente quando ela recuperou o fôlego.

- Ora, quer saber meu nome se nem nos conhecemos? - disse ela, e saiu saltitando e rodopiando na escuridão da falta de luar. Ela definitivamente não batia bem da cabeça, pensava Will.

Era horrível demais. Will daria metade de sua vida para cada dia ter metade de sua duração. Cada tic e tac do relógio parecia uma caçoada do universo para infernizá-lo. E parecia que os tics e tacs estavam cada vez mais separados.

Andando um pouco mais depressa que o normal, foi em direção à costumeira praça. A lua, indecisa se sumia ou se expunha-se, estava minguante. Will chegou rapidamente ao banco daquela noite e olhou para os lados ansiosamente.

Para a pobre percepção de tempo de Will, horas, dias e meses passavam naqueles minutos. Ele jurava que seu cérebro apreciava lhe torturar, pois parecia fazer questão que Will sentisse passar cada gota de suco dos minutos do relógio. Fechou os olhos e jogou a cabeça para trás. Gritou de dor e de surpresa quando a sentiu bater em alguma coisa.

- Ai! - disse uma voz atrás de si.

A jovem, que estava por algum motivo atrás do banco, massageava a cabeça, com os olhos úmidos como os de uma criança que se rala em uma brincadeira.

- Só queria lhe dar um susto! Ahhh...! Isso dói muito. Aaah!!! - ela choramingava.

Will observava a jovem sem saber o que pensar. Havia sentido o choque também, mas a garota choramingava como se estivesse no leito de morte. Ela de repente parou a encenação e sentou-se no banco, calada.

Por alguns segundos nada se ouvia na praça. Como se fosse alérgica ao silêncio, ela bradou:

- Tou com raiva de você!

Will quase riu da infantil demonstração de raiva.

- Não ria, é sério! - dizia ela fingindo-se ofendida.

Vendo que Will não se deixava enganar, ela calou-se por alguns segundos, e como se fosse incapaz de fazer isso por mais que esse tempo, continuou.

- Vamos dançar?

Não havia um único som na praça, nem instrumento musical. Mas agora Will não hesitou nem olhou-a como pirarucu algum. A "dança" que dançavam não seguia sentido nenhum, mas de alguma forma tinha ritmo. No final, quando improvisaram uma desajeitada valsa, ela lhe perguntou com a cabeça encostada em seu ombro.

- A próxima é lua cheia. Você vem?

Will, quando lhe faziam a pergunta do início, agora respondia lua. E ninguém entendia nada.

Cotidiano - 20 (de Julho, dia do Amigo, ao que parece)

2009-07-20T21:31:00.019-03:00

Rapaziada, o clima tá bom, e depois de mais de uma semana em uma viagem onde eu só pensava nela, a Dona do meu olhar, eu a revi. Era um daqueles momentos que ficam marcados na vida de um homem. Ela chegou em casa, passou correndo por mim e foi fazer suas necessidades em um jornal.

Para aproveitar este momento único, vou continuar essa série que foi meu primeiro post no blog e só não será meu último porque pretendo passar o título de Uvymer à próxima geração.

"Cotidiano - 20? Não era o 10?", vocês devem estar se perguntando. Sim, 20. Me pediram. Algum problema?

Cotidiano - 20, ao som de The Boxer.

Gregório conversava com uma amiga cujo nome parecia marca de cerveja. Conversavam, claro, pelo MSN, meio mais natural e lógico de se comunicar. Mas Gregório discordava.

Pífio, pensava Gregório. MSN é pífio. O tom de voz e o contexto são essenciais para a conversa, capaz de fazer a mesma frase poder ser romântica, obscena e até assassina.

- Querida... - fala o marido, carinhosamente, para a esposa.

- Querida... - fala o mau elemento, no campo deserto, para a pobre moça desacompanhada.

- Querida... - fala o carrasco, carinhosamente, no campo deserto, para sua lâmina antes da execução.

O que diferencia tudo? O tom. O ambiente. Mas Gregório não falou isso para sua amiga da marca de cerveja. Qualquer estúpido sabe que escrever sobre o assunto é pedir pra receber um "nemli". Qualquer estúpido.

Gregório também se revoltava em como o MSN fazia uma simples pausa para beber água parecer uma ignorada cruel e terrível para quem está do outro lado da tela. Quantas vezes não voltava, sei lá, do banheiro, e via longas linhas de algum revoltado que escreveu "oi" e não obteve resposta. Isso ele falou para a amiga da marca de cerveja. Não prolongaram o assunto porque o assunto é tedioso e ninguém gostaria de ler algo do tipo.

A amiga lhe desejou feliz dia do amigo. E a próxima teoria de Gregório foi justamente a dia do amigo. Que diabo de dia do amigo? Quem inventou isso? Porque é preciso desejar felicidade a alguém por algum dia cuja data foi préestabelecida por motivos desconhecidos para simbolizar a amizade?

Mas ninguém é de ferro. Igualmente, feliz dia do amigo, disse Gregório, resignado. Sabia que ela devia ser muito amiga para lhe aguentar.

Burrice

2009-07-16T17:57:00.005-03:00

Muitos dizem que ninguém é burro. Mas eu duvido disso, principalmente quando penso em mim. O que é burrice? Dizer que ninguém é burro é o mesmo que dizer que ninguém é perfeito, e quem diz isso nunca viu um perfeito idiota.
Ignorância. Essa é a questão. O que é a ignorância? Porque chamam as pessoas mal-humoradas de ignorantes? Quem disse que elas são ignorantes?
Quanto mais a gente acha que sabe, menos nós sabemos. Não conheço uma pessoa que discuta sobre um assunto sabendo que não está certa. Duas pessoas não discutem defendendo o mesmo ponto de vista.
Os judeus mataram Cristo, Hitler matou judeus. Quem é pior: Hitler ou os judeus? Não me levem a mal.

Ps: eu não sou nazista.Beijo.

Não-história

2009-07-11T21:42:00.005-03:00

Oi, povo-bacana-que-lê-isso-daqui-só-pq-é-nosso-amigo! Eu sei que não tenho postado aquelas histórinhas nervosas, perdoem-me. Eu não to conseguindo postar pq? Dois motivos: Eu estou trabalhando, e ao contrário dos outros estudantes que tiram férias agora eu fico só labutando, mano! O outro motivo é que eu só fico pensando no !SStv, que vai ser bacana pra caramba! Eu to doido pra que a gente desenrole logo isso e eu já to correndo atrás do pessoal que vai participar com a gente. É! Vai ser demais! Só que não esperem uma coisa muito bem feita e tal. Ai eu penso: quem ler esta merda aqui vai ficar achando que é uma droga e tal e...aspokpPAOKPSAKPSAKOPAKPaoka. Bacana.

É Fogo

2009-07-11T21:14:00.003-03:00

- Olha, tio, uma baleia. - disse um homem de cinco anos.

- Não existem baleias em rios. - disse o tio, sem desgrudar os olhos das palavras cruzadas que fazia para se ocupar na viagem de barco.

Só viu a água se esparramando quando a baleia bateu a cauda perto da embarcação, molhando suas palavras cruzadas. Nunca havia conseguido fazer completamente uma, e nem conhecia ninguém que já havia feito. Aliás, um dos grandes desafios do Homem da Modernidade é completar alguma palavra cruzada; não dessas que perguntam o nome do filho do tio ou da onça com pintas, mas uma boa palavra cruzada. E quando finalmente estava conseguindo, vem uma baleia e molha tudo. É fogo.

Elas querem que seja um post.

2009-07-08T21:23:00.004-03:00

Vamos arrazoar sobre a situação. Duas amigas estão conversando pelo msn. Coisa que muitas pessoas fazem hoje em dia, é mais barato que telefone.
Uma amiga fala pra outra que seus braços ainda estão doendo, isso significa que já estavam doendo antes. A outra responde que se isso fosse um post ela iria rir muito. A amiga de braços doloridos diz que vai dar a ideia pro "pequeno gênio", que na verdade é mais alto que ambas as pessoas que estão conversando. Será que Nilce rirá?

Tou saindo pra viagem

2009-07-08T13:59:00.001-03:00

flw

Pedido

2009-07-07T18:32:00.003-03:00

POR FAVOR! PAREM DE COMENTAR COMO ANONIMOS! TÁ ME DANDO UM TRABALHÃO!
Como eu ainda nao sei como que faz pra bloquear somente os anonimos, então eu não vou bloquear AINDA. Por favor STOP!

BEIJO PRA VOCÊS.

Férias, maluco.

2009-07-05T20:12:00.004-03:00

Aí é que eu estava conversando com alguém sobre blog e percebi que esse humilde blogue aqui não cresceu tanto assim (apenas 7 centimetros em 5 meses). Poxa! Tudo bem, campeões ( amo vxs).
Pra quem não sabe, vai vir ai o !SStv, como alguns devem ter visto no nosso menuzinho. O que vai ser muito supimpa, cara! Aí vocês vão ver como vai ser mal feito, mas valoroso. Os indigenas tem orgulho der nós.
Ah! Eu também nunca mais escrevi uma história tocante pro fundo do coração de vocês. O Rac'meg vai viajar nessas férias, então, provavelmente, eu vou ficar postando sozinho nessas magnificas férias.
Nada pra escrever de bacana aqui enquanto minha capacidade cerebral tá diminuindo 3% a cada minuto que eu ouço o Faustão falar bem atrás de mim. Acabei de perceber o programa do Faustão acabou e agora tá passando fantástico (mas quando você ler talvez não esteja mais). O Zeca Camargo tá mergulhando com tubarões, enquanto os que assistem se perguntam se a pessoa ao lado teria coragem de mergulhar com tubarões também. Você vai ler isso daqui por alguns dias, ou não, não que o texto seja imenso, mas é que talvez o blog não seja atualizado com muita frequencia nessas férias. Agora tão falando do Michael Jackson na tv de novo. Beijo pra vocês.

End

2009-07-03T20:31:00.008-03:00

Ele andava pela praia coberta de cadáveres de peixes, vendo o sol tapado pelas cinzas. Sentou-se em uma carcaça de baleia e observou o mar negro de óleo.

Saiu correndo para não ser pego por uma nuvem verde que vagava pela praia, e ofegou-se rapidamente pela falta de oxigênio. Deixou-se cair no único lugar que a areia era visível. Seu relógio biológico, agora confuso pela ausência do sol, avisava a hora de comer. Procurou o peixe menos apodrecido e menos sujo de óleo. Engasgou-se comendo.

Havia sobrevivido às guerras nucleares, às várias intoxicações alimentares que já teve e que estava tendo, ao câncer que tinha pego sem saber pela radiação, à falta de oxigênio e água potável. Havia sobrevivido ao que matou toda a humanidade, e morreu engasgando-se com uma espinha. De um peixe bem fresco até.

Michael

2009-06-27T13:46:00.008-03:00

Não seria estranho se alguém aqui do blog falasse sobre o Michael Jackson, ou sobre sua morte, mas nós aqui no blog não vamos nem citar o nome de Michael Jackson neste post.
O rei do pop sabia muito bem como fazer sucesso, mesmo os que não gostam de música pop, ou não são muito chegados, tem que admitir que o cara era bom no que fazia. Mas também sabia como denegrir a sua imagem ( e porque não clareá-la também?).
Todos já devem ter percebido que um homem nunca é tão bom como no dia após sua morte. Não foi diferente com o campeão da foto acima, que inclusive era fã do blog mesmo antes do blog existir.

Michael morreu. Ponto. Sobre isso alguns devem duvidar. Ainda há de surgir por aí muitas pessoas que dirão que Michael não morreu, mas que forjou sua morte pra fugir dos cobradores, ou que o governo dos EUA o matou,l pois, eles estava prejudicando o país em alguns assuntos de interesse do Estado.
Michael conseguiu elevar o nome deste humilde blog às alturas, fazendo com que o nome do !SS aparecesse em algumas premiações inclusive.

Michael e dois dos executivos do !SS

Uma pena não termos podido comparecer ao enterro de Michael, pois, eu estava muito ocupado tentando descobrir porque a minha conta do AdSense foi excluída e o Rac'Meg está tentando provar a existência de peixes, mas não se preocupem, mandaremos um e-mail pra ele. Para terminar este post eu vou colocar abaixo um videozinho que já foi postado aqui no blog, nos seus primódios.

Espelho.

2009-06-20T11:40:00.003-03:00

Marcos e sua mãe estavam em uma loja, quando um vendedor perguntou.
- Posso ajudar?
- Pode - respondeu a mãe de Marcos.
- Quais os seus nomes? - perguntou o vendedor.
- Antônio - respondeu Marcos.
- Mentira - disse a mãe de Marcos.
- Não é mentira, é apenas o meu novo nome.
- Desde quando?
- Desde agora. Qual o seu nome? - Antônio perguntou ao vendedor.
- Sérgio.
- O meu também - respondeu Antônio, que agora é Sérgio.
- Você está mentindo - disse a mãe de Sérgio.
- Não, eu peguei o nome dele, mãe.
- Devolva meu nome! - Exclamou o vendedor
- A gente não pode usar o mesmo nome?
- Claro que não!
- Isso é mentira.
- Não é não!
- Porque?
O vendedor, agora sem nome, ficou também sem palavras. Marcos não estava mentindo, estava apenas criando outras verdades.
- Sérgio Cabral é meu novo nome - disse o antigo Marcos.
- Mas você não pode. Sérgio Cabral é o governador do Rio de Janeiro. - disse a mãe de Sérgio.
- Então eu sou o governador do Rio de Janeiro agora. Se eu usar esse nome, eu serei o governador.
- Mas Sér-gi-o Ca-bral - falando pausadamente - é o governador do Rio.
- Então eu sou o governador do Rio. Pois, o governador do Rio é a pessoa que usa esse nome, e eu uso esse nome.
- Mas você não é - respondeu o vendedor.
- Claro que sou. Eu uso esse nome.
- Mas você não é o governador. Você nem se parece com ele.
- Então quer dizer que o governador do Rio de Janeiro é só uma imagem, que usava meu nome?
- Não. Você está usando o nome do governador.
- E se tudo isso até agora for memória implantada? E se meu nome sempre foi Sérgio Cabral, mas alguém roubou meu nome e está se passando por mim? E se eu for o governador do Rio de Janeiro e tudo isso for um golpe? Então daqui pra trás tudo que está escrito, tudo que eu pensei, tudo que eu lembro é mentira.
Sérgio saiu correndo dali para frente de um espelho, e ficou se olhando por horas. Por horas.

Bolero

2009-06-18T18:50:00.003-03:00

Era um amigo de um dos meus eus líricos. Dizia desde de criança que estava para morrer. Andava com mil remédios: para os rins, para o coração, etc, para o pulmão, enfim. Estava para morrer.

Não tinha nada a perder. Atravessava a rua sem olhar. Abria a geladeira com febre. Andava a cento e oitenta por hora. (De carro)

Um dia tomei carona com ele para sei lá o quê. Ele dirigia.

- Cara, meu teste de AIDs deu positivo. - comentava ele.

- Hm. - resmunguei, olhando o velocímetro chegar em seu limite.

- Não posso abrir a janela. Essa poeira entra nos meus pulmões e entra na corrente sanguínea.

- Hm.

- Engraçado foi uma vez que eu dei uma freiada e meu suco gástrico vazou pela boca. Fiquei cuspindo ácido por uma semana.

-Uhum...

- Olha a batida irregular do meu coração. Tou treinando pra ele bater no ritmo que eu quero. Já aprendi o bolero. - disse, e coçou os olhos com as duas mãos. - Pô, tá dando uma zueira estranha no meu olho...

Meu eu lírico suava, segurando com mãos brancas o cinto de segurança.

www.semsobrenome.com

2009-06-13T18:55:00.003-03:00

Mudamos de link. Embora não seja muito, é alguma coisa (uma mudança de link). Quem nunca teve preguiça de digitar .blogspot? Pois é. Nós tínhamos.

Alguns podem achar que é muito barulho por nada fazer um post por causa disso. Eu por exemplo. Sei lá.

Tantas coisas acontecendo, a morte do sobrevivente do Air France, a morte da sobrevivente do Titanic, tantos (ex-?) sobreviventes morrendo, e eu fazendo um post sobre um .blogspot a menos. E com humor negro ainda. Melhor eu parar por aqui.

Não, não pararei. Vou escrever o que ninguém quer saber. Vou comemorar o que ninguém comemoraria. www.semsobrenome.com pra vocês.

Ferrem-se! Ferrem-se! E obrigado pela visita.

Knockchamp

2009-06-11T14:24:00.004-03:00

Ele estava ali, parado entre uma esquina e 11 minutos. Um criminoso, mas hoje em dia quem não é?
Um verdadeiro knockchamp. Mais diferente que o normal. Tão diferente que quem era estranho o achava estranho. Mas os diferentes sempre acham que os outros é que são estranhos, e isso acontece o tempo todo.
Ele não era feio, mas não era o mais bonito, era apenas diferente. Diferente a ponto de chamar a atenção. Não sabe-se explicar como era um bom ladrão, mas era. Nunca foi pego, e estava ali entre uma escola e uma batata.
Ele entra no cockpit do avião e faz o procedimento necessário para a decolagem. Decola e continua ali parado entre duas flores e um cachorro neomalthusiano. A sua teoria sobre as cores do arco-íris combinarem com as cores do seu sapato estava errada. Alexander era seu nome. Entre doces e dores.

2009-06-09T10:30:00.007-03:00

- Acho que vou escrever um post sobre isso aqui.

- Isso o quê?

- Sobre a gente, aqui.

- Mas a gente não tá fazendo nada.

- Eu sei.

E ficamos em silêncio por três linhas e uma foto.

II

2009-06-06T11:24:00.004-03:00

Estou na Galácia há dois dias, e só hoje percebo que férias sempre estão no plural, mesmo que seja só um dia. Ninguém tira "féria", porque se convencionou falar no plural. Difícil mesmo é ser mulher de mula sem cabeça, sabe? Não poder beijar na boca, não ouvir uma piada sequer. Poxa vida! Ruim também deve ser ter a Hello Kitty como bicho de estimação. Um animal que não tem boca, mas fala. E ela fala com a boca? Nãão, a Hello Kitty fala com o coração ♥. Sem contar que ultimamente tenho pensado muito sobre casas desde que arranjei um emprego de lavador de telhados. João fala pra sua mãe:
- Ternus apribortorum aete Lorem Ipsum.
Sua mãe percebe que ele está falando hebraico em latim.
- Sai daqui seu guerreiro do diabo! - responde a mãe com um pedaço de milk shake na mão esquerda, ao lado de um televisor aromático.
- Já teve aula de canto? - pergunta Rodrigues Maronha, que ainda não tinha entrado na história.
- Não - a mãe responde.
- Então vamo lá no canto que eu vou te dar uma aula.
- DTOIAI! - alguém grita de fora da casa que não existia até esse momento.
- Por que você embaralhou as letras ? - pergunta J. Pinto Fernandes, que na verdade é personagem de Drummond.
- Não fui eu, foi esse cara que tá escrevendo - alguém me acusa - esse déspota!
É então que eu decido acabar com essa personagem.

No concurso que elege o homem mais modesto do mundo, o vencedor fala em seu discurso de posse do título.
- Olha, galera, eu nem me acho o cara mais modesto. Eu só vim aqui receber esse prêmio porque eu to precisando da grana e talz. Longe de mim me achar o mais modesto. Longe de mim.

Mlshg

2009-06-06T10:40:00.005-03:00

E aconteceu de certo dia Leopoldo acordar metamorfoseado em um peixe monstruoso, e metatransportado em um lago suntuoso.

- Meu nome é Mário. - disse Leopoldo. - James Mário.

- O meu é Mlshg. - disse uma sereia que passava.

- E como se pronuncia isso?

- Mlshg não se pronuncia, se vive. - disse a sereia.

- E como se vive um nome como Mlshg? - quis saber Leopoldo.

- Sonhando. Quem sonha, vive. Quem não sonha, apenas existe. - explicou a sereia. - Charles Chaplin o disse.

- Foi o tio Chacha que inventou Mlshg?

- Não. Charles Chaplin é físico. Mlshg é metafísico.

- Entendo. - disse Leopoldo.

- Não, não entende. - disse a sereia, suspirando. - Mlshg não se entende, se pratica.

Leopoldo a entendeu. Pouco depois mordeu uma minhoca flutuante e foi puxado para a superfície preso a um anzol.

Morreu na panela, pensando em Mlshg.

I

2009-05-28T21:19:00.002-03:00

Ele estava lá, deitado entre esquinas, como se fosse a personagem principal da vida, e era assim que se sentia. Quem nunca se sentiu assim? Arthur se sentia assim naquele exato momento, e estranho, pois, nenhum carro passava por ali, ninguém passava por ali naquele momento.
Arthur começa a olhar para os lados, para todos os lados, procurando cameras ou pessoas que o observassem. Ele achava agora que sua vida era um filme.
Apesar de estranho, todos nós nos sentimos assim alguma hora. O estranho é comum, e quantas vezes nós pensamos nisso? Arthur estava lá, perplexo com tudo isso. Ou ele sairia de lá achando que é normal se sentir assim, ou sairia de lá acreditando na Teoria da Conspiração.
De repente um som, era o seu estômago. Talvez tudo isso fosse uma conspiração, onde ele morreria isolado e com fome, talvez o Governo quisesse enlouquecê-lo. Talvez Arthur estivesse louco, talvez não.

Dedução Óbvia

2009-05-28T12:06:00.003-03:00

A princípio tive a certeza de que o culpado era o Mr. Harrison, por ser canhoto. Afinal, as pegadas deixadas no jardim eram claramente de alguém canhoto; a pisada direita era alguns milímetros mais funda que a esquerda, o que deixa claro que pertence a um canhoto pelo conhecido fato dos indivíduos terem a perna contrária ao seu lado melhor do corpo mais desenvolvida. Mas logo me toquei do meu erro esdrúxulo – podia ser um praticante de artes marciais ou futebol, o que trabalharia mais os músculos de sua perna boa em relação à contrária.

Vi logo também que Harrison não tinha a mandíbula que causou a mordida na maçã da cena do crime. Falta-lhe o segundo pré-molar esquerdo, e não o primeiro molar direito, como a marca da maçã deixa evidente que faltava no criminoso.

A porta foi arrombada por chutes com o pé direito, claramente visto pela marca do pé esquerdo no tapete enquanto o culpado chutava a porta. Outra prova de inocência de Harrison, que não um é dos 40% dos canhotos que usa a perna direita como principal.

As fissuras na porta deixavam óbvio que os golpes foram direcionados a 1,30 metros do chão. Logicamente presume-se que chutes para arrombar portas saem da altura do quadril. E a gota de suor encontrada no quarto deixa claro que caiu de cerca duns 1,80 de altura. Presumindo-se que ela tenha caído do queixo, de onde três quartos das gotas de suor caem, e tendo em mente a altura dos chutes, o criminoso teria mais de 2 de altura. Como o jovem Ray.

Vi pelo físico de Ray que era praticante de alguma luta, e pelos fragmentos da porta, sua perna direita era bem desenvolvida. O que explicaria o seu primeiro molar direito faltando, e as pegadas direitas mais fundas no jardim.

Tudo muito fácil, como vocês podem ver.

Centéééésimo Post!

2009-05-23T22:08:00.004-03:00

Bem, galera, esse é o nosso centésimo post! Parabéns para todos nós! Leitores e não-leitores! Adultos e crianças! Mimicos e palhaços! Gregos e troianos! E o raaaio que o parta! Só temos que agradecer a Deus.
Pedimos desculpas a todos vocês por toda essa demora, mas pra quem não sabe, o nosso amigo !Theo sofreu um pequeno acidente , mas já está tudo bem, exceto o seu joelho. Ficará tudo bem.

Aproveito também esse lindo momento para postar um videozinho show que eu achei por aí!

Um abraço à todos.

(Pra quem não sabe The Adviser pode ser eu ou o Rac'meg, mas eu não direi quem é desta vez)

Escolhas, essas desgraçadas.

2009-05-05T20:47:00.002-03:00

Amizades perfeitas com conversas alegres, piadas, flores e céu azul. Aí vem alguém e pergunta:

- Qual o teu melhor amigo?

Anátema.

Sim, anátema. Vivemos alegremente até termos que fazer escolhas. Qual de nós você prefere. Qual de nós é mais bonita. Ou eu ou aquilo. O meu bolo ou o da sua mãe. Tudo levando ao desastre e à ruína.

Nós tentamos, sim, tentamos ficar nesse agradável lugar situado em cima do muro.

- Olha, tu é mais engraçado, enquanto o outro me ajuda mais em momentos difíceis...

- Tá falando que eu não sou um bom amigo? Não te fiz rir quando ficaste triste? Tu achas que é fácil? Tu ali, cabisbaixo como uma girafa bebendo água, e eu tendo que escolher a frase certa para te fazer sorrir de novo?

Ele se vira. Você tenta impedir.

- É mesmo! Eu tinha esquecido! Poxa cara, desculpa, tu realmente me ajuda muito quando preciso.

- Fácil se lembrar agora, né, amizade?

E com essa palavra a amizade acaba. Ele vai embora e chega o outro.

- Então além de preferir ele, ainda me chama de sem graça?

Imagem Bacana

2009-04-30T21:28:00.002-03:00

Uma sala de aula de dois alunos. Um deles era uma garota, e se chamava Brisa. João Falou:
- Professor, a sala está quente.
O professor perguntou como poderiam resolver aquele problema. João propôs:
- A Brisa poderia ficar entrando e saindo da sala por algum tempo.
Brisa fez isso. Aristóteles disse que todas as coisas tem seu lugar natural. O professor disse:
- Você é um poço de ideias.
- Eu sou um poço de ideias. Sem fundo.
- Poço sem fundo ou ideias sem fundo?
Os outros quarenta e três sorriram, apenas sorriram.

Ridículo

2009-04-27T08:49:00.003-03:00

- Ridículo.

Pronto. Era o que faltava. Ele caiu num abismo infinito e escuro, sem esperança e alegria.

Ela era tudo. Ele não era nada. Só com ela. Ela era sua vida, sua Luz, com L maiúsculo. Se não a amasse, a odiaria por ter feito sua vida passar a ser em função dela. Dela. E ela o chamara de ridículo. A função Vida passou a dar erro.

- Ridículo.

Nenhum ultrarromântico podia botar defeito no que fez. Fez tudo, Tudo. Com T maiúsculo. Malhou, estudou, mudou seu estilo, se declarou de um modo que até as flores choraram. As flores que dera a ela. Tudo perfeito. Tudo ridículo.

- Ridículo.

As palavras ecoavam para aumentar sua dor e escurecer mais o abismo. Não gostava mais de nada. Futebol, feijoada. Nada. Tudo sumiu como uma pequena estrela some à luz do Sol. Isso. Ela era o Sol. Com S maiúsculo. Tudo se ofuscava na presença dela. Ele era uma pequena partícula tremendo de frio querendo alcançar o calor daquela espetacular estrela. Estrela. Estrela que lhe achava ridículo.

- Ridículo.

Etc.

Faça

2009-04-25T20:59:00.004-03:00

Imagino que vocês, leitores e não-leitores do blog, não estejam cansados das nossas histórias. Imagino também que vocês até gostem, e que até usem/usaram algo, que viram aqui, em seus trabalhos de colégio, ou rodas de conversa, ou num papo pra impressionar uma garota(o/ão). Imagino também que seja até divertido comentar nesse blog e começar um papo maneiro com pessoas desconhecidas e anônimas também, o que é a mesma coisa, exceto aqui no blog (leia os comentários), mas ai eu também penso: onde queremos chegar com isso tudo? O que queremos fazer com isso tudo? Qual o impacto que causamos em vocês? Seremos para sempre os anônimos que escrevem bem, ou pelo menos acham isso? E isso vale também para o tal do Beerman que eu não sei nem o nome, mas gosto, e pro Ricardo Thadeu, que tá sumido, e pra você, caro leitor, que não tem um blog, ou tem, mas sempre tá aqui nos estimulando à(?) continuar com seus comentários. Façamos algo diferente, algo que revolucione, mas façamos! Façamos uma revolução! Ou seremos para sempre pessoas especiais vivendo vidas normais, fazendo coisas normais, sendo pessoas especialmente normais, o que é triste. Faça algo com o que você tem. Deus lhe deu algum dom.Use-o. E não importa se você está pouco se lixando pra Deus, ou se você já não tá mais gostando do post. Tanto faz. Faça algo!

Sem Sentido, Naquele Lugar

2009-04-24T07:03:00.004-03:00

Aquele lugar. Aquele lugar onde as coisas não fazem sentido. Leopoldo estava lá.

- Não estou aqui. – disse Leopoldo. – E meu nome é Johnny. – continuou.

Olhou em volta e não viu nada que fizesse sentido.

- Nada a ver. – disse.

- Concordo. – disse Alguém.

- Quem é você e como se chama?

- Alguém, Alguém. – disse Alguém.

- Por que esse lugar não faz sentido?

- Ele quer fazer, e para ele, ele faz. Qual é a definição de “sentido” afinal?

Os dois suspiram e vão a um moinho, que não tinha sentido.

- Não tenho sentido. – disse o moinho, confirmando.

- Entendo. – ponderou Leopoldo.

- Quem são vocês? – perguntou ele.

- Alguém. – disse Alguém.

- Mercíolo. – disse Leopoldo. – O rio está seco. Como você se move?

- As águas passadas me movem. – respondeu o moinho.

- Alguém já disse isso. – disse Alguém.

- Você?

- Não. Alguém disse. – Alguém disse.

Amistad

2009-04-16T21:54:00.006-03:00

- Ei, cara, já ouviu falar que se houvesse uma explosão nuclear num lugar somente as baratas se salvariam?
- Já. E se a gente se vestisse de barata?
- Talvez nos salvassemos.
- Mas as baratas sairiam ilesas?
- Eu imagino que sim. Baratas saem ilesas.
- Testemos?
- Sim.
E lá se foram dois amigos americanos e duas cidades japonesas.

De tirar o fôlego

2009-04-14T12:21:00.007-03:00

Ele passou a vida toda na Caverna, e só agora via o Mundo. Tinha bom olho para paisagens. Como alguém que viveu na Caverna tem bons olhos para paisagens? Não sei. Mas ele tinha.

E aquela era de tirar o fôlego.

Brilho, calor, cores. O céu se despontava num fantástico jogo de amarelo, laranja e vermelho. No chão a cidade sendo varrida por ventos, árvores dançando ao seu ritmo. E a luz. A Luz! Tudo brilhava como se o Sol estivesse na terra, e podia sentir o calor, calor esse que lhe abraçava gentilmente depois de tantos anos na Caverna gélida, escura e silenciosa. Aquilo era o contrário. O vento fazia ensurdecedora melodia que o fazia querer gritar para acompanhá-la. Encheu os pulmões e gritou, contemplando as formas extraordinárias que as nuvens tinham, no formato de círculos e um grande cogumelo.

“Liberdade!”

Ficou assim até ser engolido pela explosão.

Razão quem tem

2009-04-08T23:09:00.004-03:00

Dois jovens intelectuais conversando num pub.
- Cara, o Jorge é um cara legal, porém é muito tímido. Acredito que a sua timidez seja fruto de um trauma psíquico de infância causado por algum agente externo, ou seja, isso é resultado de alguma experiência ruim acontecida no passado. Alguns traumas produzem mudanças físicas no cérebro, talavez seja por isso que ele reclama tanto do tamanho do seu Lóbulo lateral., mas se nós nos aproximarmos acredito que ele se integrará ao grupo.
- Não adianta! O cara é uma função exponencial em pessoa, Maurinho, ele não se integra nem se integrará! - responde o outro.
- Ah, Pedro! Esqueça-o! Como está aquela jovem com quem tem tido sonhos mesmo antes de dormir?
- Ah, não sei. Ela parece muito simpática, mas bem reservada.
- Queres casar?
- Sim, mas só com o fim de reprodução, para estudar o comportamento humano num relacionamento de extrema intimidade que tenha uma duração considerável.
- Que frieza. Nenhuma moça te anima?
- Sexualmente falando?
- Sim.
- Nenhuma, até agora, me fez liberar uma quantidade de Endorfina digna de largos sorrisos, ou imensa culpa.
Se entreolham e continuam.
- Que tal Coca-Cola ?
- Seria ótimo com batatas fritas.
- Cara você é uma PG ambulante.
- Você diz isso?
- Sim, você sempre tem razão.

Pobre brasileiro cego pelo futebol

2009-04-06T10:44:00.008-03:00

Parou na frente da casa dela e bateu palmas. Ela abriu a janela e o olhou inexpressivamente.

Era o seguinte: Eles tinham marcado um jantar às sete. Mas antes, às cinco, ele tinha ido a um bar com os amigos. Chegou lá e viu que ia passar o jogo do fluzão. Do Fluzão! Não posso perder, pensou ele. Um pobre brasileiro cego pelo futebol.

E o jogo do fluzão começou, e o jogo do fluzão terminou, e, putz!,oito e meia. Ele sai correndo e vai ao restaurante combinado sem trocar de roupa. Ela não está lá. Só podia estar em um lugar então.

Parou na frente da casa dela e bateu palmas. Ela abriu a janela e o olhou inexpressivamente.

- Carol...

- Hm?

Ela olhava friamente para ele, naquele famoso estado onde a raiva aparece mais fortemente do que se estivesse gritando.

- Amor... Eu ia...

- Ia ir ao encontro, mas encontrou algo mais importante, né?

- Não foi isso!

- O que foi? Foi o jogo do fluminense, não é?

Ele não falou nada, mais culpado do que se tivesse gritado “Sim!”

- Ah, Marcelo, tinha TV no restaurante, você podia ter visto lá, sabia?

- Carol, eu ia lhe levar pra Fortaleza.

Hotel Oásis Atlântico Imperial, cinco estrelas. Não era mentira.

- Eu trouxe passagens e tudo, olhe!

Ele tirou do bolso da calça. Tinha levado ao bar para mostrar orgulhosamente aos amigos.

- Carol, eu ia lhe pedir em casamento lá.

Um mês de salário para pagar as seis parcelas da aliança. Ele não sabia nada sobre o assunto, então comprou a mais cara que viu.

Ela tentou parecer indiferente, mas tremia dos pés à cabeça.

- E se passar o jogo do Flu na hora do casamento, Marcelo?

- Por favor, não diga isso! – disse ele, impaciente. Eram nove da noite.

Ela fecha a janela, agora chorando.

Ele entra no carro de cabeça baixa, jurando nunca mais ver jogo do Fluzão.

Por que os homens são tão complicados?, pensava Carol.

Por que as mulheres são tão complicadas?, pensava Marcelo.

Parmênides

2009-04-02T10:37:00.006-03:00

Eram dois amigos conversando, até que...

- ... era muita enrolação pra muita pouca ação. – disse o primeiro. O segundo deu uma risada zombeteira.

- Não é “muita pouca”, é “muito pouca”. – disse.

Silêncio.

- E tu é professor de português agora?

- Pelo menos não sou desempregado, e não vivo nas costas da minha mulher.

Indireta.

- E nem conseguiria, aquela mulherzinha torta que só sabe cozinhar.

- Talvez, mas o homem da casa ainda sou eu, e não ela.

- Olhaí, mesmo se “muita pouca” estiver errado, não é motivo de briga. – se esquiva o primeiro.

- Admitiu, foi? – impede o segundo.

- Admiti nada, não é errado falar “muita pouca”.

- É sim. – diz o segundo.

- É não. – diz o primeiro.

- Parmênides dizia que o que é, é; e o que não é, não é. – diz o terceiro.

Os dois olharam para o terceiro, imaginando como um otário desses havia entrado na história.

Nariz

2009-04-01T19:33:00.003-03:00

Estávamos lá nós quatro. Eu, Marcos, Augusto e seu nariz, ou Nariz e seu augusto. Augusto era um cara simpatico, gentil e narigudo. Seu nariz era tão grande, que quando estávamos com ele nós não pássavamos de pontos-materiais pràquele nariz. Tão grande que cada pessoa a sua volta não passava de um satélite pràquele nariz. Mas Augusto era um cara feliz, pelo menos era o que ele dizia. O nariz de Augusto também era um cara feliz, que de tão grande parecia estar vivo. Certo dia ele disse:
- Vou embora.
Nós concordamos. Ele era um cara adulto, que fazia o que queria quando achava melhor.Eu disse:
- Tchau.
- Tchau, Nariz - disse Marcos.
- Tchau - Augusto e seu nariz responderam, quas em uníssono.
Foi-se embora. O Homem e seu nariz. O Nariz e seu homem.

Pessoa

2009-03-29T22:58:00.002-03:00

Mãe e filho. Assim estão: a mãe sentada à mesa e o filho brincando de carrinho. Augustinho é o nome da criança, que como toda criança, passa pela fase dos porquês. O garoto levanta-se, vai até a mãe e pergunta:
- Mãe, o que eu sou?
- Você é meu filho amado - a mãe responde.
- Não, mãe, o que eu sou? - Augustinho pergunta novamente com a dúvida expressa na testa.
- Você é uma pessoa.
- O que é uma pessoa?
- ...

O que fazer?

Eu Mesmo

2009-03-27T10:48:00.004-03:00

-E quantos Eus existem?

O outro faz cara de quem teve aula de filosofia pela primeira vez.

- Olha aí, eu me vejo de um jeito. Mas isso é paradoxal, porque eu não me vejo.

O outro olha o infinito.

- Pensa bem. Por que é tão interessante se ver numa filmagem? Porque só aí que nós nos vemos como os outros nos veem. Então qual é o verdadeiro eu; o que nós achamos que somos ou o que vemos numa filmagem?

- O que nós achamos que somos! – respondeu o outro.

- Aposto que respondeste isso pensando no velho lema “Não se importe com que os outros pensam, seja você mesmo.” Mas às vezes o eu mesmo é diferente do que achamos que seja. Os arrogantes, por exemplo, não se acham arrogantes. Acho.

- E aí?

- E aí o eu que nós somos aos olhos dos outros pode ser um eu ruim até aos olhos do eu mesmo.

É quase visível a interrogação sobre a cabeça do outro.

- Já ouviu falar que a pessoa não ouve sua voz como os outros ouvem? Só conseguimos a ouvir quando é gravada. Qual é a nossa verdadeira voz então, a que nós ouvimos ou a que os outros ouvem? Aí a resposta universal seria a voz que os outros ouvem. Mas em relação à pessoa que nós somos, falam o contrário: o que importa é o que nós achamos que somos. Entendeu o paradoxo?

Silêncio.

- Imagine que você não sabe como é sua aparência, e conhece um clone idêntico a você sem perceber que é seu clone. Talvez você não gostasse dele. Talvez... você o odiasse. O odiasse por nunca ter visto que você era assim por outro ângulo, ou por nunca ter ouvido sua voz de fora de seu corpo. Você odiaria o outro sem saber que era você mesmo. Por só ter uma visão superficial do você mesmo na sua frente.

O outro entendeu. Os dois ficaram ali, agora filósofos, olhando para o Mundo Das Ideias, (agora sem acento em ideias) até os dias de hoje.